Поэзия - это загадка

[Хуторянка]

   А вот что пишет о рождении своих стихов белорусская поэтесса Ольга Шпакевич:

А вершы пішуцца ад болю,
Ад суму, адзіноты, бед...
Нібы народжана табою
Дзіця і выпушчана ў свет.

Дарогай вузкай, не крывою
Ідуць паэты праз асцё...
І вершы пішуцца крывёю
Душы, параненай жыццём.

[Хуторянка]

   Итак, октябрь. Нрав его суров. Ещё разрешено солнышку побаловать нас тёплыми лучами из-за тучек, но новые порядки уже налицо. Бесчинствуют ветры, яростно рвут пожелтевшую листву, нагоняют тяжёлые, набухшие дождём  облака, заползающие холодом за воротники курточек и плащей. Но всё же бывает и так, что пришедший холод ещё уступает место солнечным, сухим дням. Зажмите золотой листок, как монетку, в ладони и загадайте желание. Вдруг сбудется? ! А для хорошего настроения ещё стихотворение Татьяны Кузовлёвой:

Пахнет яблочною Русью.
Воздух полон ранней грустью.
Лист кленовый на крыльце.
И дрожит - невесть откуда -
Как прикосновенье чуда,
Паутинка на лице.
Это осень - сад прорежен.
Это осень - взгляд твой нежен.
Осень - бережна рука.
Осень - как душа ранима!
Осень - горький привкус дыма
К нам плывёт издалека.
Но вглядись - вот эти дали
Прежде видел ты едва ли -
Дали в золотой пыльце.
Путь по ним твой только начат.
И ,наверно, что - то значит
Паутинка на лице...

[Хуторянка]

   Хочется настоящей зимы, белого снега, красногрудых снегирей на ветках деревьев. Успокаивает стихотворение Юрия Визбора  " А будет это так":

А будет это так: заплачет ночь дискантом,
И ржавый ломкий лист зацепит за луну,
И белый - белый снег падёт с небес десантом,
Чтоб чёрным городам придать голубизну.

И тучи набегут, созвездьями гонимы,
Поднимут воротник, как парус декабря,
И старый - старый пёс с глазами пилигрима
Закинет морду вверх при жёлтых фонарях.

Друзья мои, друзья, начать бы всё сначала,
На влажных берегах разбить свои шатры.
Валяться б на досках нагретого причала
И видеть, как дымят далёкие костры.

Ещё придёт зима в созвездии Удачи,
И лёгкая лыжня помчится от дверей,
И, может быть, тогда удастся нам иначе,
Иначе, чем теперь, прожить остаток дней.

И будет это так: заплачет ночь дискантом,
И ржавый ломкий лист зацепит за луну,
И белый - белый снег падёт с небес десантом,
Чтоб чёрным городам придать голубизну.

[Хуторянка]

   А вось што напісала беларуская паэтка Вера Вярба:

Вам пісьмы пісаць не буду -
Чытайце вершы мае.
На пісьмы не хопіць мужнасці
І часу так не стае.
У пісьмах больш афіцыйнасці
А значыць менш пачуцця,
У пісьмах баюся пільнасці,
Старонняга выкрыцця.
Відаць, на вяку адмерана
Каханне маё бядой,
На пісьмы не хопіць вернасці
Ў мяне, такой маладой.
А вершы лёгка складаюцца
У самы кароткі час,
А вершы Ў свет дасылаюцца
Нібыты зусім не для вас.
Дык будзьце ж у строгай важнасці
Да шчырасці ласкавей.
Чытайце, чытайце Ўважліва,
Як пісьмы, вершы мае.

[Хуторянка]

          Правый путь
В муках и пытках рождается слово,
Робкое, тихо проходит по жизни.
Странник - оно, из ковша золотого
Пьющий остатки на варварской тризне...

Смерть? Но сперва эту сказку поэта
Взвесь осторожно и мудро исчисли,-
Жалко не будет ни жизни, ни света,
Но пожалеешь о царственной мысли.

    Николай Гумилёв.

[Хуторянка]

    Стихи рождаются в муках. Поэты сомневаются, так ли они выразили свои мысли, поймёт ли их читатель. Об этом и написал поэт Лев Паремский:

Таится вещий смысл во всём,
Что сотворила жизнь -старушка,-
Не щёлкнет ворон соловьём
И трель не выведет кукушка.

Мне роком тоже голос дан,
Но я всю жизнь свою в сомненьи:
Что он - души моей обман
Иль поэтическое пенье?

[Хуторянка]

На паэтах трымаецца неба,
У якім ціха вершы жывуць,
Для якіх анічога не трэба,
Бо ёсць неба, з якога ў траву
Ападаюць нявечныя зоры,
Асвятляючы вечнасць на міг,
У якой між сабою гавораць
Вершы вольныя будучых кніг...

        Віктар Шніп.

[Хуторянка]

Стихи растут, как звёзды и как розы,
Как красота - ненужная в семье,
А на венцы и на апофеозы,-
Один ответ: - Откуда мне сие?

Мы спим - и вот, сквозь каменные плиты,
Небесный гость в четыре лепестка.
О мир, пойми! Певцом - во сне- открыты
Закон звезды и формула цветка.

      Марина Цветаева.

[Хуторянка]

...Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи,не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик. дёгтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.

          Анна Ахматова.

[Мара]

В последнее время я с радостью вижу, что на мои поэтические вечера стали приходить молодые люди. У молодёжи возвращается интерес к высокой культуре, к поэзии в том числе, которая формирует душу человека, помогает ему быть лучше, добрее.
    Андрей Дементьев
Видно, наша жизнь идёт ко дну,
Если мы заезжим кинозвёздам
Можем бросить под ноги страну,
И своё достоинство, и гордость.
Если после этих горьких строк к нему снова вернулась надежда и вера в поэтическое слово, может и мы  вернемся к забытой теме?
 

[Тина]

Сразу скажу, что абсолютно равнодушна к рифмованным строчкам (не к поэзии). Но, возможно, кому - то пригодятся в работе строчки. (у нее много душевного).  Ирина Самарина-Лабиринт. (Погуглите, если надо.)   стихи/Молодость и зрелость... /
Молодость и зрелость сели на скамейку…
Молодость сказала: «Ты как я сумей-ка…»
Зрелость отвечала: «Красота не вечна,
Научись делиться красотой сердечной…»

Молодость, с насмешкой: «Что в тебе такого?
Дом, семья, работа… Скучные оковы…»
Зрелость улыбалась, будто младшей дочке:
«Без оков семейных люди – одиночки…»

Молодость твердила: «Всё во мне прекрасно,
Молода, свободна, и красива, ясно?»
Зрелость отвечала: «Я тебя мудрее,
И с тобой, малышка, спорить не посмею…

Повзрослей, узнаешь, счастье не в свободе,
Не в ночных гуляньях, не в Парижской моде…»
Молодость смеялась: «Глупости всё это,
Раз не в этом счастье, значит счастья нету»

Зрелость отвечала: «Нет, оно бывает,
Если жить с любимым небо позволяет,
Если смех детишек слышится из дома…
Ты ещё со счастьем, крошка, незнакома…»

Молодость спросила: «Если правда это,
Что ж ночами плачешь и о чём секреты?»
«Я ночами плачу…», - зрелость говорила:
«Потому что раньше это не ценила.

[Мара]

Молодой поэт спрашивает известного критика:
- Что вы думаете о моих последних стихах?
- Признаюсь честно, это худшее из всего, что я когда-либо читал.
- Как? А я вчера продал их одному издательству за приличные деньги...
- А вот это уже искусство!

[Мара]

Поэзия по своей природе загадочна и не раскрывается первому встречному.
         Сократ