Многие думают, что пишут стихи, но их стихи далеки от совершенства! А на самом деле, труд поэта - это гораздо больше, чем простая рифмовка слов и удачно описанный быт. Это еще и 99% нервного напряжения, гонений и передряг.
ПОЭТОМ БЫТЬ
Поэтом быть - святое право,
Пометка жизни от Творца,
А не бесовская забава,
Да ради "красного словца".
Кто стал поэтом, тот, быть может,
Вовек не станет излагать,
Что жить ему - легко и просто,
Что жизнь ему, как благодать.
А значит, нет такого права,
Когда стихи, как ремесло,
А сам поэт - орел двуглавый -
Имеет когти и крыло.
Крылом - парит, пронзая небо,
Когтем - на части души рвет,
Хоть на кусок засохший хлеба,
Коль не на славу и почет.
Работать, жить - святое дело
И от Всевышнего завет.
Но тратить душу так умело,
Никто не может, как поэт.
СТРОКА ПОЭТУ
Строка поэту отдана,
Чтоб исцелять людские души
И чтобы каждая струна
Запела так, что любо слушать.
Чтоб каждый понимал одно,
Что в строчке что-то есть родное
И то, что близко всем оно -
Чего в душе своей не скроешь.
Казалось бы, поэта путь
В строке изложенный умело,
Так явно отражает суть
Того, что в сердце накипело.
Судьба Кассандры, может быть,
В строке находит отраженье
И обретают строки быт,
Когда приходит вдохновенье.
Строка поэту отдана,
Чтоб исцелять народы словом
И чтоб поэзии весна
Согрела путника любого.
* * *
Благословенна жизнь, в которой
Живут мятежные душой
И возле них не смолкнут споры
С одним вопросом:"Кто такой?
Он стихотворец или шулер,
Он графоман или Поэт?
Достоин он хвалы иль хулы
И что в твореньях - тьма иль свет?"
А между тем, пока шли споры,
Мятежный духом либерал,
Познал роман мгновенный, скорый,
О чем душой и написал.
Но так сказал, что дух захватит
И так, что вышибет слезу,
Вложив в них часть душевных качеств,
Ему понятных одному.
Сам истерзался, но мятежность
В своей душе не растерял.
Благословенна будет нежность,
С которой правил либерал!
Благословенна жизнь в которой
Полно страданий и борьбы
И тот благословенен город,
В котором есть ПОЭТ СУДЬБЫ!
* * *
Стать отщепенцем слишком просто.
Казалось, "оторвали клок" -
И вот уже ты мал по-росту,
И все старанья, как не впрок.
Не тот стандарт и габариты;
Не те и внешность, и слога;
Душа не та, не тем открыта;
Не те и шаг, и два шага.
Но что-то есть... К примеру, слово
Приятной манит теплотой
И возвращенья жаждешь снова
В тот мир душевный и простой.
Судачат люди, шепчут в спину
И критикуют день-деньской,
Как будто бы они - безвинны,
Хоть, скажем прямо - всяк грешной.
Безгрешных нет на белом свете,
Но отщепенец в каждом есть,
И коль мы в мире - Божьи дети,
То мир всему должны донесть.
А мы - клеймим, кто не похожий,
Кто нестандартен (хоть душой),
В дождливый день и в день погожий,
Издав из злобы рев и вой.
А иногда - и рвем на части
Их души, взгляды и дела,
И кто-то даже будет счастлив
Убить парящего орла.
Стать отщепенцем слишком просто...
Да есть ли отщепенцам прок,
Когда его послали звезды...
Но мир - коварен и жесток.
ВЛАСТЬ ИМУЩИМ
Прикажите меня распять,
Как распяли Христа на Голгофе -
Это проще, чем вам понять
Суть души моей, охи и вздохи.
Прикажите меня казнить -
Это в вашей, я знаю, силе,
Чем заслуги мои обнулить,
Отдыхая и нежась на вилле.
Прикажите меня убить,
Если вам неугодной я стала.
Вам же проще других любить
И другим угождать для начала.
Прикажите меня распять
И кричите "Распни!" - громогласно,
Чтоб меня после смерти признать -
В этом есть ваше "скромное" счастье!
Алег Нагорны
НАКАЗ
Паэта шлях павінен быць цярністым.
Душа - люстэрка чыстае ракі.
Паэт не можа сэрцам жыць нячыстым
І прымяраць лау'ровыя вянкі.
Паэт сапрау'дны служыць толькі Слову,
І акрамя не ведае дарог...
Не зніме ен таму вянок цярновы,
Што памятае: Слова - гэта Бог!
Алег Нагорны
ЗАДАЧА
Рыфмай дзівіць ці словам не нова.
Але жыцце чакае не дзеясловау', а дзеяу'.
Адгэтуль для вершатворцау' выснова:
Павінен кожны верш быць падзеяй.
На сэрца кладзецца абрыс ідэі,
Нанізваюцца думкі на рыфмы.
Але найперш просяцца страсцей змеі:
Джаліць душы, як дно караблу' - рыфы...
Не трэба блукаць па мройных сусветах,
Штучнае шукаць у змане натхненне.
Нацягнуцца струной - задача паэта:
Подых вечнасці спакаваць у імгненне.
Алег Нагорны.
ЗА ШТО?!
Нагамі - у' пекла, краем вуха - у' Неба...
І сэрца рыфмара пякуць грахі!
За што пустынь квітнее часам глеба?
За што дарунак чуць сярод глухіх?!
