Поэзия... Кто знает в точности, что это такое?.. Сокровищница трепетного сердца и взволнованной души, невероятный полёт и попытка выразить невыразимое? Наверное и то и другое, как и всё, что связано с высотой мыслей, глубиной чувств и светлостью мечтаний, что осмысленно в дне прошедшем, нынешнем - и переходит в будущее. Лучших поэтов мы выбираем себе в собеседники...
Есть несколько поэтов, после прочтения произведений которых я начинаю даже мыслить их строфами и рифмами. Значит цепляют, значит задевают... ::)
Для меня поэты - одни из самых загадочных людей на земле. Их умение чувствовать неуловимое, видеть незримое, понимать непонятное, меня всегда восхищало и удивляло. Мне этого к сожалению не дано, наверное, у меня слишком практичный склад ума. Поэтому я стихов и не пишу, а только читаю ;)
Ах, поэзия... как это романтично! Пушкин, Есенин, Асадов...
Как люди жили, как тонко чувствовали ::)
Истинная поэзия - всегда открытие!
По поэзии нужно блуждать, как по незнакомому городу, где за каждым углом ждёт тебя радостная неожиданность.
М. Светлов
Настоящая поэзия похожа на музыку. Она настолько тонкая, глубинная, что не пишется, а играется! Это не каждому дано.
Говорят, у каждого поэта есть свои читатели, а у каждого читателя свои поэты.
Цитата: Мара от 04 февраля 2012, 22:27:32
Говорят, у каждого поэта есть свои читатели, а у каждого читателя свои поэты.
это утверждение касается не только поэтов...
даже у продавцов есть свои покупатели, у водителей - свои пассажиры, и конечно же у библиотекарей - свои пользователи ;) :D
Мне, например очень нравится Блок. Там действительно музыка!
Alex! Какое верное наблюдение! Вот ведь правда: если тебе нравятся стихи, то ты всегда услышишь в них музыку. Как-то неразрывно связаны эти два вида искусства. Мне даже мама в детстве советовала: когда приходится учить стихи наизусть, надо положить их на какой-то мотив, тогда и выучатся они гораздо легче ;)
Только с эти методом тоже надо быть осторожным. Помните, в каком-то детском рассказе мальчик выучил так стихотворение и получилось у него что-то вроде:
Мой дядя самых, самых честных правил,
Когда не в шутку, ох не в шутку занемог,
Он уважать, он уважать себя заставил
И лучше выдумать, он выдумать не мог.
;D ;D ;D
Я такого не слышала стишка ;D Забавно! Конечно, не стоит менять оригинальный текст ;)
Цитата: kaprizka от 08 февраля 2012, 08:57:30
Мой дядя самых, самых честных правил,
Когда не в шутку, ох не в шутку занемог,
Он уважать, он уважать себя заставил
И лучше выдумать, он выдумать не мог.
;D ;D ;D
А это не из Денискиных рассказов? Нет?
Цитата: amber от 08 февраля 2012, 08:39:43
Alex! Какое верное наблюдение! Вот ведь правда: если тебе нравятся стихи, то ты всегда услышишь в них музыку...
А еще я слышал, что настоящие стихи - это те, которые хочется читать шепотом.
Ведь в стихах поэты обнажают свою душу, а об этом кричать нельзя
Цитата: Sirius Black от 09 февраля 2012, 20:53:08
Цитата: amber от 08 февраля 2012, 08:39:43
Alex! Какое верное наблюдение! Вот ведь правда: если тебе нравятся стихи, то ты всегда услышишь в них музыку...
А еще я слышал, что настоящие стихи - это те, которые хочется читать шепотом.
Ведь в стихах поэты обнажают свою душу, а об этом кричать нельзя
а ведь оно так и есть
Цитата: Sirius Black от 09 февраля 2012, 20:53:08
А еще я слышал, что настоящие стихи - это те, которые хочется читать шепотом.
Ведь в стихах поэты обнажают свою душу, а об этом кричать нельзя
Я думаю, что лирическая поэзия после музыки представляет самое прямое откровение человеческой души.
Брутас написал, что лирическая поэзия после музыки представляет самое прямое откровение человеческой души.
Тому немало подтверждений мы находим у самих поэтов. Вот как об этом написал Афанасий Фет:
"Пуская в свет мои мечты,
Я предаюсь надежде сладкой,
Что может быть, на них украдкой
Блеснёт улыбка красоты.
Иль раб мучительных страстей,
Читая скромные созданья,
Разделит тайные страданья
С душой взволнованной моей.
На одном из форумов встретила стихотворение. Автора не знаю, скорее всего это человек под загадочным ником biakabuk, который и разместил его.
Когда деревья были великанами,
Все мысли о большом мороженом,
И юбки безупречными воланами,
И Ленин улыбался во дворе,
С любым знакомым мы - друзья товарищи
А если он взрослей, то закадычные.
А если он сказал что мол "мала еще"
То пусть полечит на ноге синяк.
И мама с папой были Ахиллесами,
Ну, или, как деревья - великанами,
Нет, мама, все-таки, была принцессою,
А папа с Ахиллесовой пятой.
И были снегопады тополиные,
И кто-то в тополях с глазами серыми,
И ночи стали непомерно длинными,
И папа затерялся позади.
Когда б все люди стали великанами,
И кто-то в тополях с глазами серыми
Принес брикет со сливочным мороженым,
И папа улыбнулся во дворе.
Прочитала и улыбнулась :)
Всего несколько строк, а ощущения как будто ты снова вернулась в детство. Загадка природы (ой, поэзии :D)
"Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои - наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы тоже становимся поэтами, как он."
А.Франс
Некрасов считал, что в душе каждого человека есть клапан, отворяющийся только поэзией.
Сегодня утром меня разбудили по телефону: "Я хочу почитать тебе стихи..." И 20 минут мне читали Пушкина наизусть. Ну и пусть запинаясь и забывая строчки. Но поверьте - стихи по утрам действуют никак не менее бодряще, чем чашечка кофе.
Так что, мужчины, мой вам совет - читайте любовную лирику, учите стихи наизусть и удивляйте ваших барышень. Действует безотказно ;)
P.S. А весь день я провела с томиком Александра Сергеевича :)
Как жаль, что у меня не было такого утра, но я так рада, что и такое бывает в нашем прагматичном мире сегодня. Большинство из нас по утрам пьют для бодрости кофе. А может я ошибаюсь?
Цитата: kaprizka от 16 сентября 2012, 22:09:04
Сегодня утром меня разбудили по телефону: "Я хочу почитать тебе стихи..." И 20 минут мне читали Пушкина наизусть. Ну и пусть запинаясь и забывая строчки. Но поверьте - стихи по утрам действуют никак не менее бодряще, чем чашечка кофе.
Так что, мужчины, мой вам совет - читайте любовную лирику, учите стихи наизусть и удивляйте ваших барышень. Действует безотказно ;)
P.S. А весь день я провела с томиком Александра Сергеевича :)
А мне сегодня на автобусной остановке наизусть прочитали стихотворение Кайсына Кулиева о женщине, которая с годами увядает. Это было так неожиданно, утром, увидеть женщину, у которой возникло желание прочесть стихотворение, поделиться своим мироощущением. Действительно, поэзия - это загадка.
Открываю томик одинокий -
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.
Пусть он думал и любил иначе,
и в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
значит мне они предназначались.
Вероника Тушнова
Поэзия - жизнь и смерть. Так назвал своё стихотворение Кайсын Кулиев:
Поэзия - разве это слова?
Радость и Горе - вот она.
Лицемерие, лесть неизвестны ей,
Как солдату, принявшему бой.
На горы и на ребёнка похожа она,
На дерево и на облако,
На речку, сверкнувшую на заре,
На огонь, что пылает зимой в очаге.
Нет, Поэзия не слова,
А подсолнух, едва освежённый луной.
Поэзия - разве это слова?
Жизнь и смерть - вот она.
Цитата: Мара от 17 октября 2012, 15:11:12
Открываю томик одинокий -
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.
Пусть он думал и любил иначе,
и в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
значит мне они предназначались.
Вероника Тушнова
Я не считаю себя любителем поэзии, но после этих строк очередной книгой, которую я возьму в руки, будет томик стихов. Какого автора -- думаю почувствую.
Цитата: Мара от 30 августа 2012, 20:05:27
Некрасов считал, что в душе каждого человека есть клапан, отворяющийся только поэзией.
Сердце наше смягчается и на душе становится теплее, когда мы читаем сокровенные мысли своего, близкого по духу поэта. :) :) :)
Софья Ковалевская как-то заметила:
«...Мне кажется, что поэт должен видеть то, что не видят другие, видеть глубже других. И это же должен математик».
Читая древних поэтов убеждаешься, что в поэзии нет прогресса. Три тысячи лет поэзии, она не хуже, не беднее нынешней. Её вершины достойны такого же восхищения.
...Я говорю с тобой стихами,
остановиться не могу.
Они как слёзы, как дыханье,
и, значит, я ни в чём не лгу...
Всё, что стихами, - только правда,
стихи как ветер, как прибой,
стихи - высокая награда
за всё, что отнято тобой!
Вероника Тушнова
" С тобой мне вспоминаются все стихотворные строчки, которые когда- либо тронули меня."
Это строки из "Одиночества в сети" Януша Вишневского о загадочности любви и поэзии, единении чувств поэта и, внимающего ему, читателя.
Поэзия - потребность природы, поэзия рождается из любви. Вспомните свои неумелые, большей частью бездарные школьные, студенческие стихи. В юности многие пишут стихи. Да, это не поэзия, эти стихи не для других, они не существуют ни для кого, они смешны, они примитивны, они существуют лишь для вас и для адресата, если вы решились их передать. Они не поэзия, но они написаны поэтом, потому, что то состояние, в котором вы находились - поэтическое! И не важно какие получились стихи, важно чувство, идущее из глубины души. Эти свои тетрадочки с неумелыми стихами, мы храним до сих пор и с улыбкой и трепетом перечитываем, возвращаясь в юность. Так действует любовь. Это она рождает поэзию и поэтов.
Конечно, Брутас прав. Важно именно чувство, идущее из глубины души и требующее выражения. Этот порыв и находит своё отражение в стихотворных строчках.
31 декабря 1976 года состоялся премьерный показ новой комедии Эльдара Рязанова "Ирония судьбы или с лёгким паром". Кроме юмора и лирической грусти, присущих большинству его картин, там очень много поэзии. "Слишком много сложных стихов! Зрителю не понравится. Не поймут!" - утверждали кинокритики. И ошиблись! Люди поняли, им понравилось. Этот фильм стал культовым фильмом, своеобразным символом Нового года. А поэтические строчки, идущие из глубины души, очень украсили этот фильм. 35 лет лет, стареющие и подрастающие, смотрят этот фильм с удовольствием, понимая эти сложные стихи. Потому, что поэзия - потребность природы, поэзия рождается из любви.
И пусть в который раз вспоминают анекдот:
- Сколько тебе лет?
- Не скажу.
- А сколько раз ты смотрела "Иронию судьбы"?..
Я все равно буду смотреть этот фильм и в этот Новый год,и тихонько подпевать "Вагончик тронется, перрон останется..." ;)
Цитата: sofia от 02 декабря 2012, 20:56:35
Конечно, Брутас прав. Важно именно чувство, идущее из глубины души и требующее выражения. Этот порыв и находит своё отражение в стихотворных строчках.
Все чьи-то играют роли,
Довольствуясь счастьем редким.
Поэту не дайте воли -
Назавтра проснётся в клетке.
Дни смело со смертью спорят,
Кружат с нею парный танец.
Поэту не дайте горя -
Назавтра стихов не станет.
Поэм золотые главы -
Основа духовной пищи.
Поэту не дайте славы -
Назавтра он будет нищим.
Начать бы всё в жизни снова,
Да жизнь - это волны в море.
Поэту не дайте Слова -
Назавтра умрёт от горя.
Валентина Поликанина
"Все чьи-то играют роли,
Довольствуясь счастьем редким."
В этих двух строчках такая глубина нашей жизни. :(
Трудно не согласиться с Владом. Это, к сожалению, действительно наша жизнь.
Многие из нас играют роли, навязанные нам окружающими. :(
"Обжорство, леность мысли, праздный дух
Погубят в людях доброе начало:
На свете добродетелей не стало,
И к голосу природы смертный глух.
На небе свет благих светил потух-
И жизнь былую форму потеряла,
И среди нас на удивленье мало
Таких, в ком песен не скудеет дух...
Франческо Петрарка
В жизни, как известно, не всегда приходится играть свою роль. Если так складывается, то стоит постараться хоть 5-6 часов в сутки побыть самим собой, пусть без свидетелей, в гордом одиночестве.
В конце концов надо же хоть когда-то побывать, так сказать, в собственной "шкуре".
Постараемся реже надевать маску, лучше оставаться такими как есть.
По этому поводу К. Бальмонт приводит поучительные строки...
"Я спросил у высокого солнца,
Как мне вспыхнуть светлее зари.
Ничего не ответило солнце,
Но душа услыхала:"Гори!"
Начать бы всё в жизни снова,
Да жизнь - это волны в море.
Мы построили дом из любимых стихов,
Задушевных бесед и счастливых моментов.
Мы связали его из травы и цветов
И на этом закончили эксперименты.
В бурю дом, устоял, но пришлось нелегко:
Протекала вода сквозь цветочную крышу.
Злые ветры трепали и били его,
Но никто его криков и стонов не слышал.
А потом все затихло, и высох паркет.
В нашем доме просторно и песням , и птицам.
И обид больше нет, и тревог вроде нет,
И по комнате бабочка снова кружится.
Татьяна Матушова.
Это стихотворение написал не профессиональный поэт,
а редактор районной газеты.
Тем не менее, стихотворение мне понравилось!
Хуторянка.
Берегите лицо человеческое. Несите
Сквозь года - и глаза молодые и рты.
Словно с озера, с глади лица не спугните
Выражение деткости и чистоты.
У меня есть любимые поэты, к стихам которых я периодически обращаюсь.
Сборник стихов Евгения Винокурова попал ко мне случайно и некоторые
Строчки его запомнились.
«Прибита прочно на двери подкова.
Мой лоб порой для рук моих тяжел...
А смерть придет? Ну что же тут такого?!
Я жил. Я был. Я мыслил. Я ушел.
"Для мяне паэзія - веснавое світанне, якое ўзрушае думкі, сэрца, дае сілы быць чалавекам, заставацца ім тады, калі ты надта шчаслівы, і тады, калі табе вельмі нялёгка, калі ледзь выносіць сэрца цяжкія жыццёвыя выпрабаванні."
Уладзімір Карызна
Стихи – полёт на коне, проза – хождение пешком. Пешком уйдёшь дальше. На коне доедешь быстрее. Расул Гамзатов.
Чтоб мудро жизнь прожить, знать надобно немало,
Два важных правила запомни для начала:
Ты лучше голодай, чем что попало есть,
И лучше будь один, чем вместе с кем попало.
Омар Хайям.
Многие думают, что пишут стихи, но их стихи далеки от совершенства! А на самом деле, труд поэта - это гораздо больше, чем простая рифмовка слов и удачно описанный быт. Это еще и 99% нервного напряжения, гонений и передряг.
ПОЭТОМ БЫТЬ
Поэтом быть - святое право,
Пометка жизни от Творца,
А не бесовская забава,
Да ради "красного словца".
Кто стал поэтом, тот, быть может,
Вовек не станет излагать,
Что жить ему - легко и просто,
Что жизнь ему, как благодать.
А значит, нет такого права,
Когда стихи, как ремесло,
А сам поэт - орел двуглавый -
Имеет когти и крыло.
Крылом - парит, пронзая небо,
Когтем - на части души рвет,
Хоть на кусок засохший хлеба,
Коль не на славу и почет.
Работать, жить - святое дело
И от Всевышнего завет.
Но тратить душу так умело,
Никто не может, как поэт.
СТРОКА ПОЭТУ
Строка поэту отдана,
Чтоб исцелять людские души
И чтобы каждая струна
Запела так, что любо слушать.
Чтоб каждый понимал одно,
Что в строчке что-то есть родное
И то, что близко всем оно -
Чего в душе своей не скроешь.
Казалось бы, поэта путь
В строке изложенный умело,
Так явно отражает суть
Того, что в сердце накипело.
Судьба Кассандры, может быть,
В строке находит отраженье
И обретают строки быт,
Когда приходит вдохновенье.
Строка поэту отдана,
Чтоб исцелять народы словом
И чтоб поэзии весна
Согрела путника любого.
* * *
Благословенна жизнь, в которой
Живут мятежные душой
И возле них не смолкнут споры
С одним вопросом:"Кто такой?
Он стихотворец или шулер,
Он графоман или Поэт?
Достоин он хвалы иль хулы
И что в твореньях - тьма иль свет?"
А между тем, пока шли споры,
Мятежный духом либерал,
Познал роман мгновенный, скорый,
О чем душой и написал.
Но так сказал, что дух захватит
И так, что вышибет слезу,
Вложив в них часть душевных качеств,
Ему понятных одному.
Сам истерзался, но мятежность
В своей душе не растерял.
Благословенна будет нежность,
С которой правил либерал!
Благословенна жизнь в которой
Полно страданий и борьбы
И тот благословенен город,
В котором есть ПОЭТ СУДЬБЫ!
* * *
Стать отщепенцем слишком просто.
Казалось, "оторвали клок" -
И вот уже ты мал по-росту,
И все старанья, как не впрок.
Не тот стандарт и габариты;
Не те и внешность, и слога;
Душа не та, не тем открыта;
Не те и шаг, и два шага.
Но что-то есть... К примеру, слово
Приятной манит теплотой
И возвращенья жаждешь снова
В тот мир душевный и простой.
Судачат люди, шепчут в спину
И критикуют день-деньской,
Как будто бы они - безвинны,
Хоть, скажем прямо - всяк грешной.
Безгрешных нет на белом свете,
Но отщепенец в каждом есть,
И коль мы в мире - Божьи дети,
То мир всему должны донесть.
А мы - клеймим, кто не похожий,
Кто нестандартен (хоть душой),
В дождливый день и в день погожий,
Издав из злобы рев и вой.
А иногда - и рвем на части
Их души, взгляды и дела,
И кто-то даже будет счастлив
Убить парящего орла.
Стать отщепенцем слишком просто...
Да есть ли отщепенцам прок,
Когда его послали звезды...
Но мир - коварен и жесток.
ВЛАСТЬ ИМУЩИМ
Прикажите меня распять,
Как распяли Христа на Голгофе -
Это проще, чем вам понять
Суть души моей, охи и вздохи.
Прикажите меня казнить -
Это в вашей, я знаю, силе,
Чем заслуги мои обнулить,
Отдыхая и нежась на вилле.
Прикажите меня убить,
Если вам неугодной я стала.
Вам же проще других любить
И другим угождать для начала.
Прикажите меня распять
И кричите "Распни!" - громогласно,
Чтоб меня после смерти признать -
В этом есть ваше "скромное" счастье!
Алег Нагорны
НАКАЗ
Паэта шлях павінен быць цярністым.
Душа - люстэрка чыстае ракі.
Паэт не можа сэрцам жыць нячыстым
І прымяраць лау'ровыя вянкі.
Паэт сапрау'дны служыць толькі Слову,
І акрамя не ведае дарог...
Не зніме ен таму вянок цярновы,
Што памятае: Слова - гэта Бог!
Алег Нагорны
ЗАДАЧА
Рыфмай дзівіць ці словам не нова.
Але жыцце чакае не дзеясловау', а дзеяу'.
Адгэтуль для вершатворцау' выснова:
Павінен кожны верш быць падзеяй.
На сэрца кладзецца абрыс ідэі,
Нанізваюцца думкі на рыфмы.
Але найперш просяцца страсцей змеі:
Джаліць душы, як дно караблу' - рыфы...
Не трэба блукаць па мройных сусветах,
Штучнае шукаць у змане натхненне.
Нацягнуцца струной - задача паэта:
Подых вечнасці спакаваць у імгненне.
Алег Нагорны.
ЗА ШТО?!
Нагамі - у' пекла, краем вуха - у' Неба...
І сэрца рыфмара пякуць грахі!
За што пустынь квітнее часам глеба?
За што дарунак чуць сярод глухіх?!
В 2011 году состоялся один авторский вечер. Те, кто был на этом вечере не могли не заметить, что некоторые строчки этого поэта были обращенны именно к теме предназначения поэта. Прологом к теме стал стих Сергея Есенина "Мне осталась одна забава". В связи с этим, хочется слегка пофилософствовать и поразмышлять над этой темой. Для примера, думаю, хватит и двух - Сергея Александровича Есенина и Владимира Семеновича Высоцкого.
Сергей Есенин.
* * *
Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот - и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.
Ах! Какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в Бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.
Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил,
Для того, чтобы ярче гореть.
Дар поэта - ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.
Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились -
Значит, ангелы жили в ней.
Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной, -
Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.
1923 г.
Не много позже, в свойственной ему манере работы "на разрыв аорты", сказал еще один уникальный человек, который так же имел отношение к поэзии.
Владимир Высоцкий
О ФАТАЛЬНЫХ ДАТАХ И ЦИФРАХ
Моим друзьям - поэтам.
Кто кончил жизнь трагически, тот - истинный поэт,
А если в точный срок, то в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - слазил в петлю в "Англере"
А в 33 Христу - он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал, и чтоб поменьше думал.
С меня на цифре 37 в момент слетает хмель, -
Вот и сейчас - как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,
А Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37! Коварен Бог -
Ребром вопрос поставил: или - или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, -
А нынешние - как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в 33 распяли, но не сильно
А в 37 - не кровь,да что там кровь! - и седина
Испачкала виски не так обильно.
"Стреляться хило?! В пятки, мол, давно ушла душа!" -
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа -
И режут в кровь свои босые души!
На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е" , -
Укоротить поэта! - вывод ясен, -
И нож в него! - но ссчастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, -
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился - и, может быть, концы
Поэтов отодвинулось на время!
1971 г.
Хотя, похоже, что я слегка погорячилась! Согласитесь, что были бы грешно не вспомнит наишлавнейшего классика, затронувшего тему стихосложения и поэзии. Хотя, в современном литературном мире, слегка расходятя с мнением Александра Сергеевича Пушкина. Для этого, думаю, мне стоит процитировать мою подругу Веру Михайлову.
"Творцов встречала много больно я
В раскрутке важно на дела,
Чтоб рифма не была глагольной
И чтоб добитой не была".
Александр Пушкин
ПРОРОК
Духовной жаждою томим,
В пустыне мрачной я влачился, -
И шестикрылый серафим
На перепутье мне явился.
Перстами легкими как сон
Моих зениц коснулся он.
Отверзлись вещие зеницы,
Как у испуганной орлицы.
Моих ушей коснулся он, -
И их наполнил шум и звон:
И внял я неба содроганье,
И горний ангелов полет,
И гад морских подводный ход,
И дольней лозы прозябанье.
И он к устам моим приник,
И вырвал грешный мой язык,
И празднословный и лукавый,
И жало мудрыя змеи
В уста замерзшие мои
Вложил десницею кровавой.
И он мне грудь рассек мечом,
И сердце трепетное вынул,
И угль, пылающий огнем,
Во грудь отверстую водвинул.
Как труп в пустыне я лежал,
И бога глас ко мне возвал:
"Восстань, пророк, и виждь, и внемли,
Исполнись волею моей,
И, обходя моря и земли,
Глаголом жги сердца людей".
1826 г.
Эта женщина! Увижу и немею.
Потому-то, понимаешь, не гляжу.
ни кукушкам, ни ромашкам я не верю
и к цыганкам, понимаешь, не хожу.
Напророчат: не люби ее такую,
Набормочут: до рассвета заживет,
Наколдуют, нагадают, накукуют...
А она на нашей улице живет!
Булат Окуджава.
Писатель Захар Прилепин, субботний собеседник газеты "Советская Белоруссия" говорит: "Я вырос и привык жить среди лугов, полей и пасторалей, и в городе мне дико не хватало всего этого. И тогда, видимо, в качестве компенсации пришла поэзия — я читал ее запоем. Вот я выходил из школы, прощался с друзьями — они-то думали, что я нормальный, а я был ненормальный, потому что приходил домой, открывал Есенина и мог читать его по четыре - пять часов подряд. Вслух, что важно. Я испытывал такой несказанный кайф — хотя, что я там мог понимать в десять-то лет? Половины не понимал, но меня завораживало само звучание слов. А потом отец подарил мне печатную машинку, и это был полный восторг. И я сам, сначала двумя пальцами печатая, потом уже немножко быстрее, начал составлять антологии футуристов и символистов. Их же тогда не существовало вообще, таких антологий, они начали выходить лет через десять. А я находил стихи в каких-то сборниках, архивах, воспоминаниях, все это перепечатывал, собирал вместе... Моя сестра потом носила эти вручную набранные антологии в институт, все их читали и друг другу передавали. За этим занятием я был совершенно счастлив."
" Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои - наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы тоже становимся поэтами, как он."
А.Франс
Цитата: angel dezz от 08 мая 2013, 21:38:22
Многие думают, что пишут стихи, но их стихи далеки от совершенства! А на самом деле, труд поэта - это гораздо больше, чем простая рифмовка слов и удачно описанный быт. Это еще и 99% нервного напряжения, гонений и передряг.
Что без страданий жизнь поэта?
И что без бури океан?
Он хочет жить ценою муки,
Ценой томительных забот.
Он покупает неба звуки,
Он даром славы не берёт.
Лермонтов
Поддержу разговор следующими словами замечательной российской поэтессы Юнны Мориц:
Пишите для себя – как пишут дети,
Как дети для себя рисуют звуки.
Не думая о том, что есть на свете
Хрестоматийно творческие муки.
Пишите для себя – как бред любови,
Как поцелуи пишут и объятья,
Не думая о том, что наготове
Станок печатный должен быть в кровати,
Читающий народ и славы трубы,
И, уж конечно, пресса мировая...
Пишите для себя – как пишут губы,
Самозабвенно строки повторяя.
Пишите для себя – как пишут втайне,
Где не растут ничьи глаза и уши.
Пишите для себя – как пишут крайне
Ранимые и трепетные души.
Пишите для себя – как строки эти,
В которых ни малейшего подлога.
Пишите для себя – как пишут дети,
Как пишут эти почтальоны Бога.
Друзья! А я за то, чтобы стихи писал, каждый, кому это нравится. Просто надо четко разграничивать слова ПОЭТ и стихосочинитель. Настоящим поэтом может стать только человек с прекрасным образованием, с хорошей школой. Не трудно научиться рифмовать слова. Но ПОЭЗИЯ - это такая же наука, как медицина, педагогика, актерское мастерство и т.д. Не освоив досконально ( и не самоучкой!) эту науку, нельзя называть себя ПОЭТОМ. НЕЛЬЗЯ подвергать разбору и стихи других людей - для этого тоже есть СПЕЦИАЛЬНО обученные профессионалы. А если душа того просит - пишите! И здесь уместны любые рифмы, любые метафоры, сравнения ... Найдете слушателя, читателя для своих стихов - прекрасно! Нет - не надо кого-то в этом винить.
Прислушиваясь к пожеланиям angel dezz, дополню тему, обращением Юнны Мориц, поэтессы, любимой многими из поклонников поэзии:
Пишите для себя – как пишут дети,
Как дети для себя рисуют звуки.
Не думая о том, что есть на свете
Хрестоматийно творческие муки.
Пишите для себя – как бред любови,
Как поцелуи пишут и объятья,
Не думая о том, что наготове
Станок печатный должен быть в кровати,
Читающий народ и славы трубы,
И, уж конечно, пресса мировая...
Пишите для себя – как пишут губы,
Самозабвенно строки повторяя.
Пишите для себя – как пишут втайне,
Где не растут ничьи глаза и уши.
Пишите для себя – как пишут крайне
Ранимые и трепетные души.
Пишите для себя – как строки эти,
В которых ни малейшего подлога.
Пишите для себя – как пишут дети,
Как пишут эти почтальоны Бога.
Я для тебя-прочитанная книга,
Ты - мой незаконченный роман.
Что казалось вечным - стало мигом,
Все, во что я верила - обман.
Белый дом над сонною рекою,
Грустных ив извечная печаль...
Я уже прочитана тобою.
Как мне жаль, поверь мне, как мне жаль.
Что же мой роман без продолженья?
Без него он - как без лета май...
Я опять шепчу, как навожденье:
" Ты меня еще раз прочитай"
Анна Кедо.
Такая интересная ТЕМА! Делитесь личными ощущениями, впечатлениями. Несите больше ПОЗИТИВА! На мой взгляд, основное предназначение поэта - дарить людям радость, делать их чище, возвышеннее. И в тоже время побуждать их задуматься, посмотреть вокруг себя новым взглядом. Так много в нашей жизни чернухи, с экрана телевизора нескончаемым потокам льется информация об убийствах, катастрофах, катаклизмах. Что ни сериал - про убийства. Так, ПОЖАЛУЙСТА, вы, милые поэты, покажите, что в этой жизни есть и прекрасные мгновения.
Я хочу предложить вниманию читателей еще одну точку зрения на данную тему:
В ночи стихи к себе влекут. ..
Собратья по перу поймут,-
Играй волшебными словами,
А хочешь- поменяй местами!
Шлифуй находку по чуть-чуть...
Но главное-
не выхолости суть!
- Тамара Вестникова
Спасибо за Ваше неравнодушие, Светлана! Спасибо Форуму за открытие такой актуальной темы. А бывают ли в нашем городе посиделки, семинары или что-то еще, где собираются самодеятельные поэты, читают свои стихи, анализируют, хвалят, критикуют друг друга? Мне кажется, именно там настоящее место, где можно высказать свое - даже нелицеприятное - мнение человеку в глаза. . И если ПОЭТ не только подарит мне мгновения наслаждения, но и побудит к серьезным раздумьям - он выполнит свое предназначение. Я не только за милую лирику, но и поэзия высокого гражданского направления мне не чужда. Счастливого вам всем СТИХОТВОРЧЕСТВА!!!
Нам бы зимушку в белом бархате повстречать,
Да морозец с багряным солнышком повенчать,
У нарядной купчихи-елочки постоять,
Да о будущем, как о суженом, помечтать.
След у счастья укрыт загадкою, как вуаль,
На родных устах резы сладкие прятать жаль...
Нам бы радости да по капельки на весь год,
Что не сбудется – позабудется и пройдет.
Да денечков, как листьев красочных в октябре,
Чтобы зиму ждать в белом бархате, в серебре!
Светлана Чарная
г. Минск
Поэзию сравню с душою,
А души наши как магнит.
Под белокаменной стеною
Стою, а колокол звенит.
Поэзию увижу в небе,
Сравню с бездонной чистотой,
И – белокрылая, как лебедь,-
Уронит пух свой надо мной.
Поэзия – второе сердце,
Что не умолкнет, уходя;
Земли возвышенное скерцо
В хрустальной пагоде дождя.
Поэзию, чем пьёшь, тем боле
От жажды хочется глотать.
Её рождающее поле -
И пахота, и благодать.
Поэзия на белом свете –
Как божья ласка на заре.
Мои стихи – лишь слабый ветер
В её святом монастыре.
Валентина Поликанина
Любить талант других людей...
Какая сила превосходства:
Загнать духовное уродство
Корысти, зависти, страстей
В темнейший угол подсознанья!
Закрыть окно своей души
Для звона от чужих медалей,
Для звука стоптанных сандалий,
Для чёрных птиц небесных далей -
Отмщенья, злобы и так далее.
Закрыть подвалы подсознанья
И быть послушной мирозданью:
Вновь распахнуть окно души
Для проникающего света,
Для ароматов и рассвета,
Для добрых мыслей, для расцвета
Здоровой силы первоцвета,
Для просветленья от печалей,
Стараясь больше не грешить
Ни лицемерными речами,
Ни словом лести, ни молчаньем лести.
Валентина Поликанина
Можно разложить стихи на рифмы, выделить ритм и размер,определить тему и идею . Но надо ли это простому читателю? Он читает стихи душою, при условии, что они пишутся сердцем. А если сердцу нечего сказать, не помогут ни бессонные ночи, ни богатый жизненный опыт. Никогда не поверю, что СТИХИ пишутся для кого-то, что у них есть некое ПРЕДНАЗНАЧЕНИЕ. Они - пишутся для себя. Это уже потом, читатели, ищут в них созвучие своей душе.
Вот и весна пришла. Поют птицы, радуют глаз первоцветы, береза стоит вся в серёжках. Иду по городу и слышу стихи Евгения Баратынского.
Весна, весна! как воздух чист!
Как ясен небосклон!
Своей лазурию живой
Слепит мне очи он.
Весна, весна! как высоко
На крыльях ветерка,
Ласкаясь к солнечным лучам,
Летают облака!
Шумят ручьи! блестят ручьи!
Взревев река несёт
На торжествующем хребте
Поднятый ею лёд!
Ещё древа обнажены,
Но в роще ветхий лист,
Как прежде, под моей ногой
И шумен и душист.
Под солнце самое взвился
И в яркой вышине
Незримый жавронок поёт
Заздравный гимн весне.
Что с нею, что с моей душой?
С ручьём она ручей
И с птичкой птичка! с ним журчит,
Летает в небе с ней!
Зачем так радует её
И солнце и весна!
Ликует ли, как дочь стихий,
На пире их она?
Что нужды! счастлив, кто на нём
Забвенья мысли пьёт,
Кого далёко от неё
Он, дивный, унесёт!
Еще светло перед окном,
В разрывы облак солнце блещет,
И воробей своим крылом,
В песке купаяся, трепещет.
А уж от неба до земли,
Качаясь, движется завеса,
И будто в золотой пыли
Стоит за ней опушка леса.
Две капли брызнули в стекло,
От лип душистым медом тянет,
И что-то к саду подошло,
По свежим листьям барабанит.
Сижу на даче, гляжу в окошко - дождь идет, грустно... И всплывают в голове эти стихи Афанасия Фета. И настроение сразу меняется на лирическо-меланхолическое. Спасибо, ПОЭТ!
Вот что написал о предназначении поэта иеромонах Роман:
А рифмы- рифы в океане слов.
Кого они частенько задевают,
Тот плавает у самых берегов
И о глубинах ничего не знает.
хм...Слова шикарны- смысл есть... но я прошу и то учесть-
стихи не проза! Все сложнее!
Ходить иль плавать по волнам должны, мой друг, Вы выбрать сам. Каб отвести от Вас беду- мою услыште лабуду:
Мне жалко Вас- потом прошу не ныть... как можНО плавать не умевши плыть???
когда средь моря-океана покинут силы - к царю морскому быстро попадешь на "вилы"! ;)
А я предпочитаю виллу.
Удачи Вам. и мне - Удачи... Пора, пора идти на дачу!
На деревьях появились первые клейкие листочки. Зелень их так нежна! У Фёдора Тютчева есть стизотворение . Оно так и называется " Первый лист".
Лист зеленеет молодой.
Смотри, как листьем молодым
Стоят овеяны берёзы,
Воздушной зеленью сквозной,
Полупрозрачною , как дым...
Давно им грезилось весной,
Весной и летом золотым,-
И вот живые эти грёзы,
Под первым небом голубым
Пробились пробились вдруг на свет дневной...
О, первых листьев красота,
Омытых в солнечных лучах,
С новорождённую их тенью!
И слышно нам по их движенью,
Что в этих тысячах и тьмах
Не встретишь мёртвого листа.
Одно слово, приносящее покой, лучше тысячи бесполезных слов. Одно стихотворение, свидетельствующее о красоте, лучше тысячи бесполезных стихов.
Из "Джаммапады", одной из важнейших книг буддизма.
Комары... Как раздражают они летом своим писком и как больно кусают! Пропалываю грядки и пытаюсь защитить себя от их укусов. Оказывается, поэт Евгений Абрамович Баратынский высказал в стихах своё отношение к этому насекомому:
Люблю деревню я и лето:
И говор вод, и тень дубров,
И благовоние цветов;
Какой душе не мило это?
Быть так, прощаю комаров!
Но признаюсь - пустыни житель,
Покой пустынный в ней любя,
Комар двуногий, гость- мучитель,
Нет, не прощаю я тебя!
Чтобы не забыть,что за окном лето, читаю стихотворение Е. Трутневой:
Если в небе ходят грозы,
Если травы расцвели,
Если рано утром росы
Гнут былинки до земли,
Если в рощах над калиной
Вплоть до ночи гул пчелиный,
Если солнышком согрета
Вся вода в реке до дна -
Значит, это уже лето!
Значит, кончилась весна!
"Величавая, гордая, светлая и уже при жизни бессмертная" Анна Ахматова писала о поэзии в своём стихотворении "Про стихи" следующее:
Это - выжимки бессонниц,
Это - свеч кривых нагар,
Это - сотен белых звонниц
Первый утренний удар...
Жарко... В своём стихотворении "Детство" поэт Иван Бунин зовёт нас в лес:
Чем жарче день,тем сладостней в бору
Дышать сухим смолистым ароматом,
И весело мне было по утру
Бродить по этим солнечным палатам!
Повсюду блеск, повсюду яркий свет,
Песок - как шёлк...Прильну к сосне корявой
И чувствую: мне только десять лет,
А ствол - гигант, тяжёлый, величавый.
Кора груба, морщиниста. красна,
Но как тепла, как солнцем вся прогрета!
И кажется, что пахнет не сосна,
А зной и сухость солнечного лета.
Неожиданно стали такими холодными ночи. А так хочется ещё лета. Такого,как в стихотворении Ф. Тютчева:
В небе тают облака,
И, лучистая на зное,
В искрах катится река,
Словно зеркало стальное...
Час от часу жар сильней,
Тень ушла к немым дубровам,
И с белеющих полей
Веет запахом медовым.
Чудный день! Пройдут века -
Так же будет, в вечном строе,
Течь и искриться река
И поля дышать на зное.
Сколько написано стихов про любовь! Сколько прочитано стихов про любовь! Но всё равно нахожу новые. Вот у Василия Дмитриевича Фёдорова нашла:
Любовь мне -
Как блистание
Звезды над миром зла.
Любовь мне -
Как признание
На добрые дела.
Чтоб мир
Отмылся дочиста,
Душа тревогу бьёт.
Любовь мне -
Как пророчество,
Зовущее вперёд.
Любовь -
Как жажда истины,
Как право есть и пить.
Я, может быть, единственный,
Умеющий любить.
А вот что пишет о рождении своих стихов белорусская поэтесса Ольга Шпакевич:
А вершы пішуцца ад болю,
Ад суму, адзіноты, бед...
Нібы народжана табою
Дзіця і выпушчана ў свет.
Дарогай вузкай, не крывою
Ідуць паэты праз асцё...
І вершы пішуцца крывёю
Душы, параненай жыццём.
Итак, октябрь. Нрав его суров. Ещё разрешено солнышку побаловать нас тёплыми лучами из-за тучек, но новые порядки уже налицо. Бесчинствуют ветры, яростно рвут пожелтевшую листву, нагоняют тяжёлые, набухшие дождём облака, заползающие холодом за воротники курточек и плащей. Но всё же бывает и так, что пришедший холод ещё уступает место солнечным, сухим дням. Зажмите золотой листок, как монетку, в ладони и загадайте желание. Вдруг сбудется? ! А для хорошего настроения ещё стихотворение Татьяны Кузовлёвой:
Пахнет яблочною Русью.
Воздух полон ранней грустью.
Лист кленовый на крыльце.
И дрожит - невесть откуда -
Как прикосновенье чуда,
Паутинка на лице.
Это осень - сад прорежен.
Это осень - взгляд твой нежен.
Осень - бережна рука.
Осень - как душа ранима!
Осень - горький привкус дыма
К нам плывёт издалека.
Но вглядись - вот эти дали
Прежде видел ты едва ли -
Дали в золотой пыльце.
Путь по ним твой только начат.
И ,наверно, что - то значит
Паутинка на лице...
Хочется настоящей зимы, белого снега, красногрудых снегирей на ветках деревьев. Успокаивает стихотворение Юрия Визбора " А будет это так":
А будет это так: заплачет ночь дискантом,
И ржавый ломкий лист зацепит за луну,
И белый - белый снег падёт с небес десантом,
Чтоб чёрным городам придать голубизну.
И тучи набегут, созвездьями гонимы,
Поднимут воротник, как парус декабря,
И старый - старый пёс с глазами пилигрима
Закинет морду вверх при жёлтых фонарях.
Друзья мои, друзья, начать бы всё сначала,
На влажных берегах разбить свои шатры.
Валяться б на досках нагретого причала
И видеть, как дымят далёкие костры.
Ещё придёт зима в созвездии Удачи,
И лёгкая лыжня помчится от дверей,
И, может быть, тогда удастся нам иначе,
Иначе, чем теперь, прожить остаток дней.
И будет это так: заплачет ночь дискантом,
И ржавый ломкий лист зацепит за луну,
И белый - белый снег падёт с небес десантом,
Чтоб чёрным городам придать голубизну.
А вось што напісала беларуская паэтка Вера Вярба:
Вам пісьмы пісаць не буду -
Чытайце вершы мае.
На пісьмы не хопіць мужнасці
І часу так не стае.
У пісьмах больш афіцыйнасці
А значыць менш пачуцця,
У пісьмах баюся пільнасці,
Старонняга выкрыцця.
Відаць, на вяку адмерана
Каханне маё бядой,
На пісьмы не хопіць вернасці
Ў мяне, такой маладой.
А вершы лёгка складаюцца
У самы кароткі час,
А вершы Ў свет дасылаюцца
Нібыты зусім не для вас.
Дык будзьце ж у строгай важнасці
Да шчырасці ласкавей.
Чытайце, чытайце Ўважліва,
Як пісьмы, вершы мае.
Правый путь
В муках и пытках рождается слово,
Робкое, тихо проходит по жизни.
Странник - оно, из ковша золотого
Пьющий остатки на варварской тризне...
Смерть? Но сперва эту сказку поэта
Взвесь осторожно и мудро исчисли,-
Жалко не будет ни жизни, ни света,
Но пожалеешь о царственной мысли.
Николай Гумилёв.
Стихи рождаются в муках. Поэты сомневаются, так ли они выразили свои мысли, поймёт ли их читатель. Об этом и написал поэт Лев Паремский:
Таится вещий смысл во всём,
Что сотворила жизнь -старушка,-
Не щёлкнет ворон соловьём
И трель не выведет кукушка.
Мне роком тоже голос дан,
Но я всю жизнь свою в сомненьи:
Что он - души моей обман
Иль поэтическое пенье?
На паэтах трымаецца неба,
У якім ціха вершы жывуць,
Для якіх анічога не трэба,
Бо ёсць неба, з якога ў траву
Ападаюць нявечныя зоры,
Асвятляючы вечнасць на міг,
У якой між сабою гавораць
Вершы вольныя будучых кніг...
Віктар Шніп.
Стихи растут, как звёзды и как розы,
Как красота - ненужная в семье,
А на венцы и на апофеозы,-
Один ответ: - Откуда мне сие?
Мы спим - и вот, сквозь каменные плиты,
Небесный гость в четыре лепестка.
О мир, пойми! Певцом - во сне- открыты
Закон звезды и формула цветка.
Марина Цветаева.
...Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи,не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик. дёгтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
Анна Ахматова.
В последнее время я с радостью вижу, что на мои поэтические вечера стали приходить молодые люди. У молодёжи возвращается интерес к высокой культуре, к поэзии в том числе, которая формирует душу человека, помогает ему быть лучше, добрее.
Андрей Дементьев
Видно, наша жизнь идёт ко дну,
Если мы заезжим кинозвёздам
Можем бросить под ноги страну,
И своё достоинство, и гордость.
Если после этих горьких строк к нему снова вернулась надежда и вера в поэтическое слово, может и мы вернемся к забытой теме?
Сразу скажу, что абсолютно равнодушна к рифмованным строчкам (не к поэзии). Но, возможно, кому - то пригодятся в работе строчки. (у нее много душевного). Ирина Самарина-Лабиринт. (Погуглите, если надо.) стихи/Молодость и зрелость... /
Молодость и зрелость сели на скамейку...
Молодость сказала: «Ты как я сумей-ка...»
Зрелость отвечала: «Красота не вечна,
Научись делиться красотой сердечной...»
Молодость, с насмешкой: «Что в тебе такого?
Дом, семья, работа... Скучные оковы...»
Зрелость улыбалась, будто младшей дочке:
«Без оков семейных люди – одиночки...»
Молодость твердила: «Всё во мне прекрасно,
Молода, свободна, и красива, ясно?»
Зрелость отвечала: «Я тебя мудрее,
И с тобой, малышка, спорить не посмею...
Повзрослей, узнаешь, счастье не в свободе,
Не в ночных гуляньях, не в Парижской моде...»
Молодость смеялась: «Глупости всё это,
Раз не в этом счастье, значит счастья нету»
Зрелость отвечала: «Нет, оно бывает,
Если жить с любимым небо позволяет,
Если смех детишек слышится из дома...
Ты ещё со счастьем, крошка, незнакома...»
Молодость спросила: «Если правда это,
Что ж ночами плачешь и о чём секреты?»
«Я ночами плачу...», - зрелость говорила:
«Потому что раньше это не ценила.
Молодой поэт спрашивает известного критика:
- Что вы думаете о моих последних стихах?
- Признаюсь честно, это худшее из всего, что я когда-либо читал.
- Как? А я вчера продал их одному издательству за приличные деньги...
- А вот это уже искусство!
Поэзия по своей природе загадочна и не раскрывается первому встречному.
Сократ
Когда-нибудь, как писал один поэт, "придут иные времена, найдут иные имена"- в том числе и в поэзии.