Беседка - форум
Беседка => Поэзия - души и тела вдохновение! => Тема начата: Искра от 01 Февраля 2012, 11:24:47
-
Поэзия... Кто знает в точности, что это такое?.. Сокровищница трепетного сердца и взволнованной души, невероятный полёт и попытка выразить невыразимое? Наверное и то и другое, как и всё, что связано с высотой мыслей, глубиной чувств и светлостью мечтаний, что осмысленно в дне прошедшем, нынешнем - и переходит в будущее. Лучших поэтов мы выбираем себе в собеседники...
-
Есть несколько поэтов, после прочтения произведений которых я начинаю даже мыслить их строфами и рифмами. Значит цепляют, значит задевают... ::)
-
Для меня поэты - одни из самых загадочных людей на земле. Их умение чувствовать неуловимое, видеть незримое, понимать непонятное, меня всегда восхищало и удивляло. Мне этого к сожалению не дано, наверное, у меня слишком практичный склад ума. Поэтому я стихов и не пишу, а только читаю ;)
Ах, поэзия... как это романтично! Пушкин, Есенин, Асадов...
Как люди жили, как тонко чувствовали ::)
-
Истинная поэзия - всегда открытие!
-
По поэзии нужно блуждать, как по незнакомому городу, где за каждым углом ждёт тебя радостная неожиданность.
М. Светлов
-
Настоящая поэзия похожа на музыку. Она настолько тонкая, глубинная, что не пишется, а играется! Это не каждому дано.
-
Говорят, у каждого поэта есть свои читатели, а у каждого читателя свои поэты.
-
Говорят, у каждого поэта есть свои читатели, а у каждого читателя свои поэты.
это утверждение касается не только поэтов...
даже у продавцов есть свои покупатели, у водителей - свои пассажиры, и конечно же у библиотекарей - свои пользователи ;) :D
-
Мне, например очень нравится Блок. Там действительно музыка!
-
Alex! Какое верное наблюдение! Вот ведь правда: если тебе нравятся стихи, то ты всегда услышишь в них музыку. Как-то неразрывно связаны эти два вида искусства. Мне даже мама в детстве советовала: когда приходится учить стихи наизусть, надо положить их на какой-то мотив, тогда и выучатся они гораздо легче ;)
-
Только с эти методом тоже надо быть осторожным. Помните, в каком-то детском рассказе мальчик выучил так стихотворение и получилось у него что-то вроде:
Мой дядя самых, самых честных правил,
Когда не в шутку, ох не в шутку занемог,
Он уважать, он уважать себя заставил
И лучше выдумать, он выдумать не мог.
;D ;D ;D
-
Я такого не слышала стишка ;D Забавно! Конечно, не стоит менять оригинальный текст ;)
-
Мой дядя самых, самых честных правил,
Когда не в шутку, ох не в шутку занемог,
Он уважать, он уважать себя заставил
И лучше выдумать, он выдумать не мог.
;D ;D ;D
А это не из Денискиных рассказов? Нет?
-
Alex! Какое верное наблюдение! Вот ведь правда: если тебе нравятся стихи, то ты всегда услышишь в них музыку...
А еще я слышал, что настоящие стихи - это те, которые хочется читать шепотом.
Ведь в стихах поэты обнажают свою душу, а об этом кричать нельзя
-
Alex! Какое верное наблюдение! Вот ведь правда: если тебе нравятся стихи, то ты всегда услышишь в них музыку...
А еще я слышал, что настоящие стихи - это те, которые хочется читать шепотом.
Ведь в стихах поэты обнажают свою душу, а об этом кричать нельзя
а ведь оно так и есть
-
А еще я слышал, что настоящие стихи - это те, которые хочется читать шепотом.
Ведь в стихах поэты обнажают свою душу, а об этом кричать нельзя
Я думаю, что лирическая поэзия после музыки представляет самое прямое откровение человеческой души.
-
Брутас написал, что лирическая поэзия после музыки представляет самое прямое откровение человеческой души.
Тому немало подтверждений мы находим у самих поэтов. Вот как об этом написал Афанасий Фет:
"Пуская в свет мои мечты,
Я предаюсь надежде сладкой,
Что может быть, на них украдкой
Блеснёт улыбка красоты.
Иль раб мучительных страстей,
Читая скромные созданья,
Разделит тайные страданья
С душой взволнованной моей.
-
На одном из форумов встретила стихотворение. Автора не знаю, скорее всего это человек под загадочным ником biakabuk, который и разместил его.
Когда деревья были великанами,
Все мысли о большом мороженом,
И юбки безупречными воланами,
И Ленин улыбался во дворе,
С любым знакомым мы - друзья товарищи
А если он взрослей, то закадычные.
А если он сказал что мол "мала еще"
То пусть полечит на ноге синяк.
И мама с папой были Ахиллесами,
Ну, или, как деревья - великанами,
Нет, мама, все-таки, была принцессою,
А папа с Ахиллесовой пятой.
И были снегопады тополиные,
И кто-то в тополях с глазами серыми,
И ночи стали непомерно длинными,
И папа затерялся позади.
Когда б все люди стали великанами,
И кто-то в тополях с глазами серыми
Принес брикет со сливочным мороженым,
И папа улыбнулся во дворе.
Прочитала и улыбнулась :)
Всего несколько строк, а ощущения как будто ты снова вернулась в детство. Загадка природы (ой, поэзии :D)
-
"Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои - наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы тоже становимся поэтами, как он."
А.Франс
-
Некрасов считал, что в душе каждого человека есть клапан, отворяющийся только поэзией.
-
Сегодня утром меня разбудили по телефону: "Я хочу почитать тебе стихи..." И 20 минут мне читали Пушкина наизусть. Ну и пусть запинаясь и забывая строчки. Но поверьте - стихи по утрам действуют никак не менее бодряще, чем чашечка кофе.
Так что, мужчины, мой вам совет - читайте любовную лирику, учите стихи наизусть и удивляйте ваших барышень. Действует безотказно ;)
P.S. А весь день я провела с томиком Александра Сергеевича :)
-
Как жаль, что у меня не было такого утра, но я так рада, что и такое бывает в нашем прагматичном мире сегодня. Большинство из нас по утрам пьют для бодрости кофе. А может я ошибаюсь?
-
Сегодня утром меня разбудили по телефону: "Я хочу почитать тебе стихи..." И 20 минут мне читали Пушкина наизусть. Ну и пусть запинаясь и забывая строчки. Но поверьте - стихи по утрам действуют никак не менее бодряще, чем чашечка кофе.
Так что, мужчины, мой вам совет - читайте любовную лирику, учите стихи наизусть и удивляйте ваших барышень. Действует безотказно ;)
P.S. А весь день я провела с томиком Александра Сергеевича :)
А мне сегодня на автобусной остановке наизусть прочитали стихотворение Кайсына Кулиева о женщине, которая с годами увядает. Это было так неожиданно, утром, увидеть женщину, у которой возникло желание прочесть стихотворение, поделиться своим мироощущением. Действительно, поэзия - это загадка.
-
Открываю томик одинокий -
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.
Пусть он думал и любил иначе,
и в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
значит мне они предназначались.
Вероника Тушнова
-
Поэзия - жизнь и смерть. Так назвал своё стихотворение Кайсын Кулиев:
Поэзия - разве это слова?
Радость и Горе - вот она.
Лицемерие, лесть неизвестны ей,
Как солдату, принявшему бой.
На горы и на ребёнка похожа она,
На дерево и на облако,
На речку, сверкнувшую на заре,
На огонь, что пылает зимой в очаге.
Нет, Поэзия не слова,
А подсолнух, едва освежённый луной.
Поэзия - разве это слова?
Жизнь и смерть - вот она.
-
Открываю томик одинокий -
томик в переплёте полинялом.
Человек писал вот эти строки.
Я не знаю, для кого писал он.
Пусть он думал и любил иначе,
и в столетьях мы не повстречались...
Если я от этих строчек плачу,
значит мне они предназначались.
Вероника Тушнова
Я не считаю себя любителем поэзии, но после этих строк очередной книгой, которую я возьму в руки, будет томик стихов. Какого автора -- думаю почувствую.
-
Некрасов считал, что в душе каждого человека есть клапан, отворяющийся только поэзией.
Сердце наше смягчается и на душе становится теплее, когда мы читаем сокровенные мысли своего, близкого по духу поэта. :) :) :)
-
Софья Ковалевская как-то заметила:
«…Мне кажется, что поэт должен видеть то, что не видят другие, видеть глубже других. И это же должен математик».
-
Читая древних поэтов убеждаешься, что в поэзии нет прогресса. Три тысячи лет поэзии, она не хуже, не беднее нынешней. Её вершины достойны такого же восхищения.
-
...Я говорю с тобой стихами,
остановиться не могу.
Они как слёзы, как дыханье,
и, значит, я ни в чём не лгу...
Всё, что стихами, - только правда,
стихи как ветер, как прибой,
стихи - высокая награда
за всё, что отнято тобой!
Вероника Тушнова
-
" С тобой мне вспоминаются все стихотворные строчки, которые когда- либо тронули меня."
Это строки из "Одиночества в сети" Януша Вишневского о загадочности любви и поэзии, единении чувств поэта и, внимающего ему, читателя.
-
Поэзия - потребность природы, поэзия рождается из любви. Вспомните свои неумелые, большей частью бездарные школьные, студенческие стихи. В юности многие пишут стихи. Да, это не поэзия, эти стихи не для других, они не существуют ни для кого, они смешны, они примитивны, они существуют лишь для вас и для адресата, если вы решились их передать. Они не поэзия, но они написаны поэтом, потому, что то состояние, в котором вы находились - поэтическое! И не важно какие получились стихи, важно чувство, идущее из глубины души. Эти свои тетрадочки с неумелыми стихами, мы храним до сих пор и с улыбкой и трепетом перечитываем, возвращаясь в юность. Так действует любовь. Это она рождает поэзию и поэтов.
-
Конечно, Брутас прав. Важно именно чувство, идущее из глубины души и требующее выражения. Этот порыв и находит своё отражение в стихотворных строчках.
-
31 декабря 1976 года состоялся премьерный показ новой комедии Эльдара Рязанова "Ирония судьбы или с лёгким паром". Кроме юмора и лирической грусти, присущих большинству его картин, там очень много поэзии. "Слишком много сложных стихов! Зрителю не понравится. Не поймут!" - утверждали кинокритики. И ошиблись! Люди поняли, им понравилось. Этот фильм стал культовым фильмом, своеобразным символом Нового года. А поэтические строчки, идущие из глубины души, очень украсили этот фильм. 35 лет лет, стареющие и подрастающие, смотрят этот фильм с удовольствием, понимая эти сложные стихи. Потому, что поэзия - потребность природы, поэзия рождается из любви.
-
И пусть в который раз вспоминают анекдот:
- Сколько тебе лет?
- Не скажу.
- А сколько раз ты смотрела "Иронию судьбы"?..
Я все равно буду смотреть этот фильм и в этот Новый год,и тихонько подпевать "Вагончик тронется, перрон останется..." ;)
-
Конечно, Брутас прав. Важно именно чувство, идущее из глубины души и требующее выражения. Этот порыв и находит своё отражение в стихотворных строчках.
Все чьи-то играют роли,
Довольствуясь счастьем редким.
Поэту не дайте воли -
Назавтра проснётся в клетке.
Дни смело со смертью спорят,
Кружат с нею парный танец.
Поэту не дайте горя -
Назавтра стихов не станет.
Поэм золотые главы -
Основа духовной пищи.
Поэту не дайте славы -
Назавтра он будет нищим.
Начать бы всё в жизни снова,
Да жизнь - это волны в море.
Поэту не дайте Слова -
Назавтра умрёт от горя.
Валентина Поликанина
-
"Все чьи-то играют роли,
Довольствуясь счастьем редким."
В этих двух строчках такая глубина нашей жизни. :(
-
Трудно не согласиться с Владом. Это, к сожалению, действительно наша жизнь.
Многие из нас играют роли, навязанные нам окружающими. :(
"Обжорство, леность мысли, праздный дух
Погубят в людях доброе начало:
На свете добродетелей не стало,
И к голосу природы смертный глух.
На небе свет благих светил потух-
И жизнь былую форму потеряла,
И среди нас на удивленье мало
Таких, в ком песен не скудеет дух...
Франческо Петрарка
-
В жизни, как известно, не всегда приходится играть свою роль. Если так складывается, то стоит постараться хоть 5-6 часов в сутки побыть самим собой, пусть без свидетелей, в гордом одиночестве.
В конце концов надо же хоть когда-то побывать, так сказать, в собственной "шкуре".
Постараемся реже надевать маску, лучше оставаться такими как есть.
По этому поводу К. Бальмонт приводит поучительные строки...
"Я спросил у высокого солнца,
Как мне вспыхнуть светлее зари.
Ничего не ответило солнце,
Но душа услыхала:"Гори!"
-
Начать бы всё в жизни снова,
Да жизнь - это волны в море.
-
Мы построили дом из любимых стихов,
Задушевных бесед и счастливых моментов.
Мы связали его из травы и цветов
И на этом закончили эксперименты.
В бурю дом, устоял, но пришлось нелегко:
Протекала вода сквозь цветочную крышу.
Злые ветры трепали и били его,
Но никто его криков и стонов не слышал.
А потом все затихло, и высох паркет.
В нашем доме просторно и песням , и птицам.
И обид больше нет, и тревог вроде нет,
И по комнате бабочка снова кружится.
Татьяна Матушова.
Это стихотворение написал не профессиональный поэт,
а редактор районной газеты.
Тем не менее, стихотворение мне понравилось!
Хуторянка.
-
Берегите лицо человеческое. Несите
Сквозь года - и глаза молодые и рты.
Словно с озера, с глади лица не спугните
Выражение деткости и чистоты.
-
У меня есть любимые поэты, к стихам которых я периодически обращаюсь.
Сборник стихов Евгения Винокурова попал ко мне случайно и некоторые
Строчки его запомнились.
«Прибита прочно на двери подкова.
Мой лоб порой для рук моих тяжел…
А смерть придет? Ну что же тут такого?!
Я жил. Я был. Я мыслил. Я ушел.
-
"Для мяне паэзія - веснавое світанне, якое ўзрушае думкі, сэрца, дае сілы быць чалавекам, заставацца ім тады, калі ты надта шчаслівы, і тады, калі табе вельмі нялёгка, калі ледзь выносіць сэрца цяжкія жыццёвыя выпрабаванні."
Уладзімір Карызна
-
Стихи – полёт на коне, проза – хождение пешком. Пешком уйдёшь дальше. На коне доедешь быстрее. Расул Гамзатов.
-
Чтоб мудро жизнь прожить, знать надобно немало,
Два важных правила запомни для начала:
Ты лучше голодай, чем что попало есть,
И лучше будь один, чем вместе с кем попало.
Омар Хайям.
-
Многие думают, что пишут стихи, но их стихи далеки от совершенства! А на самом деле, труд поэта - это гораздо больше, чем простая рифмовка слов и удачно описанный быт. Это еще и 99% нервного напряжения, гонений и передряг.
ПОЭТОМ БЫТЬ
Поэтом быть - святое право,
Пометка жизни от Творца,
А не бесовская забава,
Да ради "красного словца".
Кто стал поэтом, тот, быть может,
Вовек не станет излагать,
Что жить ему - легко и просто,
Что жизнь ему, как благодать.
А значит, нет такого права,
Когда стихи, как ремесло,
А сам поэт - орел двуглавый -
Имеет когти и крыло.
Крылом - парит, пронзая небо,
Когтем - на части души рвет,
Хоть на кусок засохший хлеба,
Коль не на славу и почет.
Работать, жить - святое дело
И от Всевышнего завет.
Но тратить душу так умело,
Никто не может, как поэт.
СТРОКА ПОЭТУ
Строка поэту отдана,
Чтоб исцелять людские души
И чтобы каждая струна
Запела так, что любо слушать.
Чтоб каждый понимал одно,
Что в строчке что-то есть родное
И то, что близко всем оно -
Чего в душе своей не скроешь.
Казалось бы, поэта путь
В строке изложенный умело,
Так явно отражает суть
Того, что в сердце накипело.
Судьба Кассандры, может быть,
В строке находит отраженье
И обретают строки быт,
Когда приходит вдохновенье.
Строка поэту отдана,
Чтоб исцелять народы словом
И чтоб поэзии весна
Согрела путника любого.
* * *
Благословенна жизнь, в которой
Живут мятежные душой
И возле них не смолкнут споры
С одним вопросом:"Кто такой?
Он стихотворец или шулер,
Он графоман или Поэт?
Достоин он хвалы иль хулы
И что в твореньях - тьма иль свет?"
А между тем, пока шли споры,
Мятежный духом либерал,
Познал роман мгновенный, скорый,
О чем душой и написал.
Но так сказал, что дух захватит
И так, что вышибет слезу,
Вложив в них часть душевных качеств,
Ему понятных одному.
Сам истерзался, но мятежность
В своей душе не растерял.
Благословенна будет нежность,
С которой правил либерал!
Благословенна жизнь в которой
Полно страданий и борьбы
И тот благословенен город,
В котором есть ПОЭТ СУДЬБЫ!
* * *
Стать отщепенцем слишком просто.
Казалось, "оторвали клок" -
И вот уже ты мал по-росту,
И все старанья, как не впрок.
Не тот стандарт и габариты;
Не те и внешность, и слога;
Душа не та, не тем открыта;
Не те и шаг, и два шага.
Но что-то есть... К примеру, слово
Приятной манит теплотой
И возвращенья жаждешь снова
В тот мир душевный и простой.
Судачат люди, шепчут в спину
И критикуют день-деньской,
Как будто бы они - безвинны,
Хоть, скажем прямо - всяк грешной.
Безгрешных нет на белом свете,
Но отщепенец в каждом есть,
И коль мы в мире - Божьи дети,
То мир всему должны донесть.
А мы - клеймим, кто не похожий,
Кто нестандартен (хоть душой),
В дождливый день и в день погожий,
Издав из злобы рев и вой.
А иногда - и рвем на части
Их души, взгляды и дела,
И кто-то даже будет счастлив
Убить парящего орла.
Стать отщепенцем слишком просто...
Да есть ли отщепенцам прок,
Когда его послали звезды...
Но мир - коварен и жесток.
ВЛАСТЬ ИМУЩИМ
Прикажите меня распять,
Как распяли Христа на Голгофе -
Это проще, чем вам понять
Суть души моей, охи и вздохи.
Прикажите меня казнить -
Это в вашей, я знаю, силе,
Чем заслуги мои обнулить,
Отдыхая и нежась на вилле.
Прикажите меня убить,
Если вам неугодной я стала.
Вам же проще других любить
И другим угождать для начала.
Прикажите меня распять
И кричите "Распни!" - громогласно,
Чтоб меня после смерти признать -
В этом есть ваше "скромное" счастье!
Алег Нагорны
НАКАЗ
Паэта шлях павінен быць цярністым.
Душа - люстэрка чыстае ракі.
Паэт не можа сэрцам жыць нячыстым
І прымяраць лау'ровыя вянкі.
Паэт сапрау'дны служыць толькі Слову,
І акрамя не ведае дарог...
Не зніме ен таму вянок цярновы,
Што памятае: Слова - гэта Бог!
Алег Нагорны
ЗАДАЧА
Рыфмай дзівіць ці словам не нова.
Але жыцце чакае не дзеясловау', а дзеяу'.
Адгэтуль для вершатворцау' выснова:
Павінен кожны верш быць падзеяй.
На сэрца кладзецца абрыс ідэі,
Нанізваюцца думкі на рыфмы.
Але найперш просяцца страсцей змеі:
Джаліць душы, як дно караблу' - рыфы...
Не трэба блукаць па мройных сусветах,
Штучнае шукаць у змане натхненне.
Нацягнуцца струной - задача паэта:
Подых вечнасці спакаваць у імгненне.
Алег Нагорны.
ЗА ШТО?!
Нагамі - у' пекла, краем вуха - у' Неба...
І сэрца рыфмара пякуць грахі!
За што пустынь квітнее часам глеба?
За што дарунак чуць сярод глухіх?!
-
В 2011 году состоялся один авторский вечер. Те, кто был на этом вечере не могли не заметить, что некоторые строчки этого поэта были обращенны именно к теме предназначения поэта. Прологом к теме стал стих Сергея Есенина "Мне осталась одна забава". В связи с этим, хочется слегка пофилософствовать и поразмышлять над этой темой. Для примера, думаю, хватит и двух - Сергея Александровича Есенина и Владимира Семеновича Высоцкого.
Сергей Есенин.
* * *
Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот - и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.
Ах! Какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в Бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.
Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил,
Для того, чтобы ярче гореть.
Дар поэта - ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.
Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились -
Значит, ангелы жили в ней.
Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной, -
Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.
1923 г.
Не много позже, в свойственной ему манере работы "на разрыв аорты", сказал еще один уникальный человек, который так же имел отношение к поэзии.
Владимир Высоцкий
О ФАТАЛЬНЫХ ДАТАХ И ЦИФРАХ
Моим друзьям - поэтам.
Кто кончил жизнь трагически, тот - истинный поэт,
А если в точный срок, то в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - слазил в петлю в "Англере"
А в 33 Христу - он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал, и чтоб поменьше думал.
С меня на цифре 37 в момент слетает хмель, -
Вот и сейчас - как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,
А Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37! Коварен Бог -
Ребром вопрос поставил: или - или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, -
А нынешние - как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в 33 распяли, но не сильно
А в 37 - не кровь,да что там кровь! - и седина
Испачкала виски не так обильно.
"Стреляться хило?! В пятки, мол, давно ушла душа!" -
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа -
И режут в кровь свои босые души!
На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е" , -
Укоротить поэта! - вывод ясен, -
И нож в него! - но ссчастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, -
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился - и, может быть, концы
Поэтов отодвинулось на время!
1971 г.
Хотя, похоже, что я слегка погорячилась! Согласитесь, что были бы грешно не вспомнит наишлавнейшего классика, затронувшего тему стихосложения и поэзии. Хотя, в современном литературном мире, слегка расходятя с мнением Александра Сергеевича Пушкина. Для этого, думаю, мне стоит процитировать мою подругу Веру Михайлову.
"Творцов встречала много больно я
В раскрутке важно на дела,
Чтоб рифма не была глагольной
И чтоб добитой не была".
Александр Пушкин
ПРОРОК
Духовной жаждою томим,
В пустыне мрачной я влачился, -
И шестикрылый серафим
На перепутье мне явился.
Перстами легкими как сон
Моих зениц коснулся он.
Отверзлись вещие зеницы,
Как у испуганной орлицы.
Моих ушей коснулся он, -
И их наполнил шум и звон:
И внял я неба содроганье,
И горний ангелов полет,
И гад морских подводный ход,
И дольней лозы прозябанье.
И он к устам моим приник,
И вырвал грешный мой язык,
И празднословный и лукавый,
И жало мудрыя змеи
В уста замерзшие мои
Вложил десницею кровавой.
И он мне грудь рассек мечом,
И сердце трепетное вынул,
И угль, пылающий огнем,
Во грудь отверстую водвинул.
Как труп в пустыне я лежал,
И бога глас ко мне возвал:
"Восстань, пророк, и виждь, и внемли,
Исполнись волею моей,
И, обходя моря и земли,
Глаголом жги сердца людей".
1826 г.
-
Эта женщина! Увижу и немею.
Потому-то, понимаешь, не гляжу.
ни кукушкам, ни ромашкам я не верю
и к цыганкам, понимаешь, не хожу.
Напророчат: не люби ее такую,
Набормочут: до рассвета заживет,
Наколдуют, нагадают, накукуют...
А она на нашей улице живет!
Булат Окуджава.
-
Писатель Захар Прилепин, субботний собеседник газеты "Советская Белоруссия" говорит: "Я вырос и привык жить среди лугов, полей и пасторалей, и в городе мне дико не хватало всего этого. И тогда, видимо, в качестве компенсации пришла поэзия — я читал ее запоем. Вот я выходил из школы, прощался с друзьями — они-то думали, что я нормальный, а я был ненормальный, потому что приходил домой, открывал Есенина и мог читать его по четыре - пять часов подряд. Вслух, что важно. Я испытывал такой несказанный кайф — хотя, что я там мог понимать в десять-то лет? Половины не понимал, но меня завораживало само звучание слов. А потом отец подарил мне печатную машинку, и это был полный восторг. И я сам, сначала двумя пальцами печатая, потом уже немножко быстрее, начал составлять антологии футуристов и символистов. Их же тогда не существовало вообще, таких антологий, они начали выходить лет через десять. А я находил стихи в каких-то сборниках, архивах, воспоминаниях, все это перепечатывал, собирал вместе... Моя сестра потом носила эти вручную набранные антологии в институт, все их читали и друг другу передавали. За этим занятием я был совершенно счастлив."
-
" Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои - наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы тоже становимся поэтами, как он."
А.Франс
-
Многие думают, что пишут стихи, но их стихи далеки от совершенства! А на самом деле, труд поэта - это гораздо больше, чем простая рифмовка слов и удачно описанный быт. Это еще и 99% нервного напряжения, гонений и передряг.
Что без страданий жизнь поэта?
И что без бури океан?
Он хочет жить ценою муки,
Ценой томительных забот.
Он покупает неба звуки,
Он даром славы не берёт.
Лермонтов
-
Поддержу разговор следующими словами замечательной российской поэтессы Юнны Мориц:
Пишите для себя – как пишут дети,
Как дети для себя рисуют звуки.
Не думая о том, что есть на свете
Хрестоматийно творческие муки.
Пишите для себя – как бред любови,
Как поцелуи пишут и объятья,
Не думая о том, что наготове
Станок печатный должен быть в кровати,
Читающий народ и славы трубы,
И, уж конечно, пресса мировая…
Пишите для себя – как пишут губы,
Самозабвенно строки повторяя.
Пишите для себя – как пишут втайне,
Где не растут ничьи глаза и уши.
Пишите для себя – как пишут крайне
Ранимые и трепетные души.
Пишите для себя – как строки эти,
В которых ни малейшего подлога.
Пишите для себя – как пишут дети,
Как пишут эти почтальоны Бога.
-
Друзья! А я за то, чтобы стихи писал, каждый, кому это нравится. Просто надо четко разграничивать слова ПОЭТ и стихосочинитель. Настоящим поэтом может стать только человек с прекрасным образованием, с хорошей школой. Не трудно научиться рифмовать слова. Но ПОЭЗИЯ - это такая же наука, как медицина, педагогика, актерское мастерство и т.д. Не освоив досконально ( и не самоучкой!) эту науку, нельзя называть себя ПОЭТОМ. НЕЛЬЗЯ подвергать разбору и стихи других людей - для этого тоже есть СПЕЦИАЛЬНО обученные профессионалы. А если душа того просит - пишите! И здесь уместны любые рифмы, любые метафоры, сравнения ... Найдете слушателя, читателя для своих стихов - прекрасно! Нет - не надо кого-то в этом винить.
-
Прислушиваясь к пожеланиям angel dezz, дополню тему, обращением Юнны Мориц, поэтессы, любимой многими из поклонников поэзии:
Пишите для себя – как пишут дети,
Как дети для себя рисуют звуки.
Не думая о том, что есть на свете
Хрестоматийно творческие муки.
Пишите для себя – как бред любови,
Как поцелуи пишут и объятья,
Не думая о том, что наготове
Станок печатный должен быть в кровати,
Читающий народ и славы трубы,
И, уж конечно, пресса мировая…
Пишите для себя – как пишут губы,
Самозабвенно строки повторяя.
Пишите для себя – как пишут втайне,
Где не растут ничьи глаза и уши.
Пишите для себя – как пишут крайне
Ранимые и трепетные души.
Пишите для себя – как строки эти,
В которых ни малейшего подлога.
Пишите для себя – как пишут дети,
Как пишут эти почтальоны Бога.
-
Я для тебя-прочитанная книга,
Ты - мой незаконченный роман.
Что казалось вечным - стало мигом,
Все, во что я верила - обман.
Белый дом над сонною рекою,
Грустных ив извечная печаль...
Я уже прочитана тобою.
Как мне жаль, поверь мне, как мне жаль.
Что же мой роман без продолженья?
Без него он - как без лета май...
Я опять шепчу, как навожденье:
" Ты меня еще раз прочитай"
Анна Кедо.
-
Такая интересная ТЕМА! Делитесь личными ощущениями, впечатлениями. Несите больше ПОЗИТИВА! На мой взгляд, основное предназначение поэта - дарить людям радость, делать их чище, возвышеннее. И в тоже время побуждать их задуматься, посмотреть вокруг себя новым взглядом. Так много в нашей жизни чернухи, с экрана телевизора нескончаемым потокам льется информация об убийствах, катастрофах, катаклизмах. Что ни сериал - про убийства. Так, ПОЖАЛУЙСТА, вы, милые поэты, покажите, что в этой жизни есть и прекрасные мгновения.
-
Я хочу предложить вниманию читателей еще одну точку зрения на данную тему:
В ночи стихи к себе влекут. ..
Собратья по перу поймут,-
Играй волшебными словами,
А хочешь- поменяй местами!
Шлифуй находку по чуть-чуть...
Но главное-
не выхолости суть!
- Тамара Вестникова
-
Спасибо за Ваше неравнодушие, Светлана! Спасибо Форуму за открытие такой актуальной темы. А бывают ли в нашем городе посиделки, семинары или что-то еще, где собираются самодеятельные поэты, читают свои стихи, анализируют, хвалят, критикуют друг друга? Мне кажется, именно там настоящее место, где можно высказать свое - даже нелицеприятное - мнение человеку в глаза. . И если ПОЭТ не только подарит мне мгновения наслаждения, но и побудит к серьезным раздумьям - он выполнит свое предназначение. Я не только за милую лирику, но и поэзия высокого гражданского направления мне не чужда. Счастливого вам всем СТИХОТВОРЧЕСТВА!!!
-
Нам бы зимушку в белом бархате повстречать,
Да морозец с багряным солнышком повенчать,
У нарядной купчихи-елочки постоять,
Да о будущем, как о суженом, помечтать.
След у счастья укрыт загадкою, как вуаль,
На родных устах резы сладкие прятать жаль…
Нам бы радости да по капельки на весь год,
Что не сбудется – позабудется и пройдет.
Да денечков, как листьев красочных в октябре,
Чтобы зиму ждать в белом бархате, в серебре!
Светлана Чарная
г. Минск
-
Поэзию сравню с душою,
А души наши как магнит.
Под белокаменной стеною
Стою, а колокол звенит.
Поэзию увижу в небе,
Сравню с бездонной чистотой,
И – белокрылая, как лебедь,-
Уронит пух свой надо мной.
Поэзия – второе сердце,
Что не умолкнет, уходя;
Земли возвышенное скерцо
В хрустальной пагоде дождя.
Поэзию, чем пьёшь, тем боле
От жажды хочется глотать.
Её рождающее поле -
И пахота, и благодать.
Поэзия на белом свете –
Как божья ласка на заре.
Мои стихи – лишь слабый ветер
В её святом монастыре.
Валентина Поликанина
-
Любить талант других людей...
Какая сила превосходства:
Загнать духовное уродство
Корысти, зависти, страстей
В темнейший угол подсознанья!
Закрыть окно своей души
Для звона от чужих медалей,
Для звука стоптанных сандалий,
Для чёрных птиц небесных далей -
Отмщенья, злобы и так далее.
Закрыть подвалы подсознанья
И быть послушной мирозданью:
Вновь распахнуть окно души
Для проникающего света,
Для ароматов и рассвета,
Для добрых мыслей, для расцвета
Здоровой силы первоцвета,
Для просветленья от печалей,
Стараясь больше не грешить
Ни лицемерными речами,
Ни словом лести, ни молчаньем лести.
Валентина Поликанина
-
Можно разложить стихи на рифмы, выделить ритм и размер,определить тему и идею . Но надо ли это простому читателю? Он читает стихи душою, при условии, что они пишутся сердцем. А если сердцу нечего сказать, не помогут ни бессонные ночи, ни богатый жизненный опыт. Никогда не поверю, что СТИХИ пишутся для кого-то, что у них есть некое ПРЕДНАЗНАЧЕНИЕ. Они - пишутся для себя. Это уже потом, читатели, ищут в них созвучие своей душе.
-
Вот и весна пришла. Поют птицы, радуют глаз первоцветы, береза стоит вся в серёжках. Иду по городу и слышу стихи Евгения Баратынского.
Весна, весна! как воздух чист!
Как ясен небосклон!
Своей лазурию живой
Слепит мне очи он.
Весна, весна! как высоко
На крыльях ветерка,
Ласкаясь к солнечным лучам,
Летают облака!
Шумят ручьи! блестят ручьи!
Взревев река несёт
На торжествующем хребте
Поднятый ею лёд!
Ещё древа обнажены,
Но в роще ветхий лист,
Как прежде, под моей ногой
И шумен и душист.
Под солнце самое взвился
И в яркой вышине
Незримый жавронок поёт
Заздравный гимн весне.
Что с нею, что с моей душой?
С ручьём она ручей
И с птичкой птичка! с ним журчит,
Летает в небе с ней!
Зачем так радует её
И солнце и весна!
Ликует ли, как дочь стихий,
На пире их она?
Что нужды! счастлив, кто на нём
Забвенья мысли пьёт,
Кого далёко от неё
Он, дивный, унесёт!
-
Еще светло перед окном,
В разрывы облак солнце блещет,
И воробей своим крылом,
В песке купаяся, трепещет.
А уж от неба до земли,
Качаясь, движется завеса,
И будто в золотой пыли
Стоит за ней опушка леса.
Две капли брызнули в стекло,
От лип душистым медом тянет,
И что-то к саду подошло,
По свежим листьям барабанит.
Сижу на даче, гляжу в окошко - дождь идет, грустно... И всплывают в голове эти стихи Афанасия Фета. И настроение сразу меняется на лирическо-меланхолическое. Спасибо, ПОЭТ!
-
Вот что написал о предназначении поэта иеромонах Роман:
А рифмы- рифы в океане слов.
Кого они частенько задевают,
Тот плавает у самых берегов
И о глубинах ничего не знает.
-
хм...Слова шикарны- смысл есть... но я прошу и то учесть-
стихи не проза! Все сложнее!
Ходить иль плавать по волнам должны, мой друг, Вы выбрать сам. Каб отвести от Вас беду- мою услыште лабуду:
Мне жалко Вас- потом прошу не ныть... как можНО плавать не умевши плыть???
когда средь моря-океана покинут силы - к царю морскому быстро попадешь на "вилы"! ;)
А я предпочитаю виллу.
Удачи Вам. и мне - Удачи... Пора, пора идти на дачу!
-
На деревьях появились первые клейкие листочки. Зелень их так нежна! У Фёдора Тютчева есть стизотворение . Оно так и называется " Первый лист".
Лист зеленеет молодой.
Смотри, как листьем молодым
Стоят овеяны берёзы,
Воздушной зеленью сквозной,
Полупрозрачною , как дым...
Давно им грезилось весной,
Весной и летом золотым,-
И вот живые эти грёзы,
Под первым небом голубым
Пробились пробились вдруг на свет дневной...
О, первых листьев красота,
Омытых в солнечных лучах,
С новорождённую их тенью!
И слышно нам по их движенью,
Что в этих тысячах и тьмах
Не встретишь мёртвого листа.
-
Одно слово, приносящее покой, лучше тысячи бесполезных слов. Одно стихотворение, свидетельствующее о красоте, лучше тысячи бесполезных стихов.
Из "Джаммапады", одной из важнейших книг буддизма.
-
Комары... Как раздражают они летом своим писком и как больно кусают! Пропалываю грядки и пытаюсь защитить себя от их укусов. Оказывается, поэт Евгений Абрамович Баратынский высказал в стихах своё отношение к этому насекомому:
Люблю деревню я и лето:
И говор вод, и тень дубров,
И благовоние цветов;
Какой душе не мило это?
Быть так, прощаю комаров!
Но признаюсь - пустыни житель,
Покой пустынный в ней любя,
Комар двуногий, гость- мучитель,
Нет, не прощаю я тебя!
-
Чтобы не забыть,что за окном лето, читаю стихотворение Е. Трутневой:
Если в небе ходят грозы,
Если травы расцвели,
Если рано утром росы
Гнут былинки до земли,
Если в рощах над калиной
Вплоть до ночи гул пчелиный,
Если солнышком согрета
Вся вода в реке до дна -
Значит, это уже лето!
Значит, кончилась весна!
-
"Величавая, гордая, светлая и уже при жизни бессмертная" Анна Ахматова писала о поэзии в своём стихотворении "Про стихи" следующее:
Это - выжимки бессонниц,
Это - свеч кривых нагар,
Это - сотен белых звонниц
Первый утренний удар...
-
Жарко... В своём стихотворении "Детство" поэт Иван Бунин зовёт нас в лес:
Чем жарче день,тем сладостней в бору
Дышать сухим смолистым ароматом,
И весело мне было по утру
Бродить по этим солнечным палатам!
Повсюду блеск, повсюду яркий свет,
Песок - как шёлк...Прильну к сосне корявой
И чувствую: мне только десять лет,
А ствол - гигант, тяжёлый, величавый.
Кора груба, морщиниста. красна,
Но как тепла, как солнцем вся прогрета!
И кажется, что пахнет не сосна,
А зной и сухость солнечного лета.
-
Неожиданно стали такими холодными ночи. А так хочется ещё лета. Такого,как в стихотворении Ф. Тютчева:
В небе тают облака,
И, лучистая на зное,
В искрах катится река,
Словно зеркало стальное...
Час от часу жар сильней,
Тень ушла к немым дубровам,
И с белеющих полей
Веет запахом медовым.
Чудный день! Пройдут века -
Так же будет, в вечном строе,
Течь и искриться река
И поля дышать на зное.
-
Сколько написано стихов про любовь! Сколько прочитано стихов про любовь! Но всё равно нахожу новые. Вот у Василия Дмитриевича Фёдорова нашла:
Любовь мне -
Как блистание
Звезды над миром зла.
Любовь мне -
Как признание
На добрые дела.
Чтоб мир
Отмылся дочиста,
Душа тревогу бьёт.
Любовь мне -
Как пророчество,
Зовущее вперёд.
Любовь -
Как жажда истины,
Как право есть и пить.
Я, может быть, единственный,
Умеющий любить.
-
А вот что пишет о рождении своих стихов белорусская поэтесса Ольга Шпакевич:
А вершы пішуцца ад болю,
Ад суму, адзіноты, бед...
Нібы народжана табою
Дзіця і выпушчана ў свет.
Дарогай вузкай, не крывою
Ідуць паэты праз асцё...
І вершы пішуцца крывёю
Душы, параненай жыццём.
-
Итак, октябрь. Нрав его суров. Ещё разрешено солнышку побаловать нас тёплыми лучами из-за тучек, но новые порядки уже налицо. Бесчинствуют ветры, яростно рвут пожелтевшую листву, нагоняют тяжёлые, набухшие дождём облака, заползающие холодом за воротники курточек и плащей. Но всё же бывает и так, что пришедший холод ещё уступает место солнечным, сухим дням. Зажмите золотой листок, как монетку, в ладони и загадайте желание. Вдруг сбудется? ! А для хорошего настроения ещё стихотворение Татьяны Кузовлёвой:
Пахнет яблочною Русью.
Воздух полон ранней грустью.
Лист кленовый на крыльце.
И дрожит - невесть откуда -
Как прикосновенье чуда,
Паутинка на лице.
Это осень - сад прорежен.
Это осень - взгляд твой нежен.
Осень - бережна рука.
Осень - как душа ранима!
Осень - горький привкус дыма
К нам плывёт издалека.
Но вглядись - вот эти дали
Прежде видел ты едва ли -
Дали в золотой пыльце.
Путь по ним твой только начат.
И ,наверно, что - то значит
Паутинка на лице...
-
Хочется настоящей зимы, белого снега, красногрудых снегирей на ветках деревьев. Успокаивает стихотворение Юрия Визбора " А будет это так":
А будет это так: заплачет ночь дискантом,
И ржавый ломкий лист зацепит за луну,
И белый - белый снег падёт с небес десантом,
Чтоб чёрным городам придать голубизну.
И тучи набегут, созвездьями гонимы,
Поднимут воротник, как парус декабря,
И старый - старый пёс с глазами пилигрима
Закинет морду вверх при жёлтых фонарях.
Друзья мои, друзья, начать бы всё сначала,
На влажных берегах разбить свои шатры.
Валяться б на досках нагретого причала
И видеть, как дымят далёкие костры.
Ещё придёт зима в созвездии Удачи,
И лёгкая лыжня помчится от дверей,
И, может быть, тогда удастся нам иначе,
Иначе, чем теперь, прожить остаток дней.
И будет это так: заплачет ночь дискантом,
И ржавый ломкий лист зацепит за луну,
И белый - белый снег падёт с небес десантом,
Чтоб чёрным городам придать голубизну.
-
А вось што напісала беларуская паэтка Вера Вярба:
Вам пісьмы пісаць не буду -
Чытайце вершы мае.
На пісьмы не хопіць мужнасці
І часу так не стае.
У пісьмах больш афіцыйнасці
А значыць менш пачуцця,
У пісьмах баюся пільнасці,
Старонняга выкрыцця.
Відаць, на вяку адмерана
Каханне маё бядой,
На пісьмы не хопіць вернасці
Ў мяне, такой маладой.
А вершы лёгка складаюцца
У самы кароткі час,
А вершы Ў свет дасылаюцца
Нібыты зусім не для вас.
Дык будзьце ж у строгай важнасці
Да шчырасці ласкавей.
Чытайце, чытайце Ўважліва,
Як пісьмы, вершы мае.
-
Правый путь
В муках и пытках рождается слово,
Робкое, тихо проходит по жизни.
Странник - оно, из ковша золотого
Пьющий остатки на варварской тризне...
Смерть? Но сперва эту сказку поэта
Взвесь осторожно и мудро исчисли,-
Жалко не будет ни жизни, ни света,
Но пожалеешь о царственной мысли.
Николай Гумилёв.
-
Стихи рождаются в муках. Поэты сомневаются, так ли они выразили свои мысли, поймёт ли их читатель. Об этом и написал поэт Лев Паремский:
Таится вещий смысл во всём,
Что сотворила жизнь -старушка,-
Не щёлкнет ворон соловьём
И трель не выведет кукушка.
Мне роком тоже голос дан,
Но я всю жизнь свою в сомненьи:
Что он - души моей обман
Иль поэтическое пенье?
-
На паэтах трымаецца неба,
У якім ціха вершы жывуць,
Для якіх анічога не трэба,
Бо ёсць неба, з якога ў траву
Ападаюць нявечныя зоры,
Асвятляючы вечнасць на міг,
У якой між сабою гавораць
Вершы вольныя будучых кніг...
Віктар Шніп.
-
Стихи растут, как звёзды и как розы,
Как красота - ненужная в семье,
А на венцы и на апофеозы,-
Один ответ: - Откуда мне сие?
Мы спим - и вот, сквозь каменные плиты,
Небесный гость в четыре лепестка.
О мир, пойми! Певцом - во сне- открыты
Закон звезды и формула цветка.
Марина Цветаева.
-
...Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи,не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик. дёгтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
Анна Ахматова.
-
В последнее время я с радостью вижу, что на мои поэтические вечера стали приходить молодые люди. У молодёжи возвращается интерес к высокой культуре, к поэзии в том числе, которая формирует душу человека, помогает ему быть лучше, добрее.
Андрей Дементьев
Видно, наша жизнь идёт ко дну,
Если мы заезжим кинозвёздам
Можем бросить под ноги страну,
И своё достоинство, и гордость.
Если после этих горьких строк к нему снова вернулась надежда и вера в поэтическое слово, может и мы вернемся к забытой теме?
-
Сразу скажу, что абсолютно равнодушна к рифмованным строчкам (не к поэзии). Но, возможно, кому - то пригодятся в работе строчки. (у нее много душевного). Ирина Самарина-Лабиринт. (Погуглите, если надо.) стихи/Молодость и зрелость... /
Молодость и зрелость сели на скамейку…
Молодость сказала: «Ты как я сумей-ка…»
Зрелость отвечала: «Красота не вечна,
Научись делиться красотой сердечной…»
Молодость, с насмешкой: «Что в тебе такого?
Дом, семья, работа… Скучные оковы…»
Зрелость улыбалась, будто младшей дочке:
«Без оков семейных люди – одиночки…»
Молодость твердила: «Всё во мне прекрасно,
Молода, свободна, и красива, ясно?»
Зрелость отвечала: «Я тебя мудрее,
И с тобой, малышка, спорить не посмею…
Повзрослей, узнаешь, счастье не в свободе,
Не в ночных гуляньях, не в Парижской моде…»
Молодость смеялась: «Глупости всё это,
Раз не в этом счастье, значит счастья нету»
Зрелость отвечала: «Нет, оно бывает,
Если жить с любимым небо позволяет,
Если смех детишек слышится из дома…
Ты ещё со счастьем, крошка, незнакома…»
Молодость спросила: «Если правда это,
Что ж ночами плачешь и о чём секреты?»
«Я ночами плачу…», - зрелость говорила:
«Потому что раньше это не ценила.
-
Молодой поэт спрашивает известного критика:
- Что вы думаете о моих последних стихах?
- Признаюсь честно, это худшее из всего, что я когда-либо читал.
- Как? А я вчера продал их одному издательству за приличные деньги...
- А вот это уже искусство!
-
Поэзия по своей природе загадочна и не раскрывается первому встречному.
Сократ
-
Когда-нибудь, как писал один поэт, "придут иные времена, найдут иные имена"- в том числе и в поэзии.